Marek Krajewski

Scheiss! Qu'est-ce qui s'est passé?
C'est ça le front. Tu n'as jamais vu de cadavre? lui demanda Eberhard?

Anwaldt promenait un regard curieux sur le bureau de Mock. Même avec la meilleure volonté du monde, on ne pouvait y trouver rien de personnel, rien qui portât la marque de l'occupant des lieux. Tout était à sa place et d'une propreté aseptisée. Le directeur rompit l'harmonie des objets figés dans leur garde-à-vous en jetant à la volée sa veste sur le dossier de son fauteuil.

- Mais je dis d'abord enfiler ma redingote pour me rendre au cimetière de la Gräbschenrstrasse.
- A une heure pareille ? dit Mülhaus, surpris.
- L'heure est correcte, répondit Mock en cherchant des yeux un fiacre. C'est bientôt celle des revenants et je dois avoir une conversation avec l'un d'eux qui m'est très proche. Il sera très heureux.

Parmi eux on pouvait compter des officiers en civil, venus se reposer des ordres inutiles qu'il leur fallait donner; des veuves de guerre et des non-veuves, celles qu'on appelait les fiancées de la forteresse de Breslau, qui s'étaient soustraites à l'évacuation de janvier dernier grâce à leurs charmes et continuaient à les monnayer en échange du privilège de ne pas travailler ou d'une assiette de soupe pour leur enfant malade; des propriétaires d'entreprises de pompes funèbres et des gens du clergé sans signes religieux extérieurs, qui noyaient dans l'alcool leurs doutes théologiques et n'abordaient jamais les sujets philosophiques et politiques.

J'ai oublié de vous demander une chose essentielle: je souhaiterais savoir par avance à quelle épreuve de survie sera soumis Mock.
A aucune, répondit le Baron Von der Malten.
Je ne comprends pas, répliqua le docteur Lewkowitz, dont le visage fut voilé par une ombre d'agacement. Explique-moi cela, je t'en prie. Les parrains proposent toujours une épreuve du survie.
Ne penses-tu pas, Albert, dit le baron en coinçant son monocle à son œil, que Mock en a déjà passé une ave succès? N'a t-il pas tué cette bête sauvage avec laquelle il était en cage?

Désirez vous quelque chose ?
Oui. Je suis allé aux toilettes et ma partenaire a disparu.
Ganymède fronça les sourcils et chanta :
Ce n'est pas un problème. Vous en aurez une autre.

Le commissaire de la police criminelle Heinrich Mülhaus montait lentement au deuxième étage de l'immeuble du Bureau central de la police, situé au 49 de la Schuhbrückstrasse. Chaque fois qu'il posait un pied sur une marche, il s'y appuyait de tout son poids, comme pour vérifier si le grès de cet escalier du dix-huitième siècle n'allait pas fissurer sous le talon de ses souliers vernis/ Il aurait aimé broyer la vieille pierre en répandant la poussière partout, puis redescendre au rez-de-chaussée pour signaler ce désordre au gardien. Ainsi il retarderait considérablement son entrée ua bureau. Il n'aurait pas à affronter la mine lugubre du secrétaire von Gallasen, ne verrait pas le calendrier mural rempli d'échéances importantes, qu'ornait une image du nouveau bâtiment de l'Ecole polytechnique, ni la photographie encadrée de son fils Jakob Mülhaus prise à la cérémonie de sa confirmation, mais avant tout cela lui éviterait de subir la présence troublante et désagréable du médecin légiste, le docteur Siegfried Lasarius, qu'un coursier de police venait de lui annoncer à l'instant.

Mock choisit comme mot de passe et réponse une maxime latine : dum spiro spero. Il la nota au fusain sur un mur de la galerie pour que chaque sentinelle puisse la lire avant d'appuyer sur la détente. Ensuite, par une petite porte blindée épaisse, très basse, les deux frères Mock franchirent la ligne de front. La porte claqua derrière eux comme celle d'une prison, comme une bombe qui explose, comme un point d'orgue.

Quid est enim novi hominem mori, cuius tota vita nihil aliud, quam al mortem iter est.
Qu'y a-t-il d'étonnant qu'un homme meure? Sa vie entière n'est-elle pas un acheminement vers la mort?

Pourriez-vous me dire, mon Capitaine, pourquoi vous avez été suspendu de vos fonctions? Serait-ce qu'il vous est impossible d'accepter, de tolérer le mal?

Cher Professeur, dire non au mal ne sert à rien, dit Mock après s'être assuré que Brendel ne se moquait pas de lui. Même mon charretier d'aujourd'hui, qui nous a pourtant vu refuser le mal, aura oublié notre révolte dès demain.

Les adieux du chef de la brigade criminelle de Breslau, Eberhard Mock. Le policier méritant est appelé à d'autres fonctions.

Le silence tomba, les Misanthropes remuaient mains et pieds sous leurs capes. Certains tournaient en rond. C'était comme un chœurs de démons qui se serait livré à une danse muette.Mais tout cela n'était peut-être qu'un rêve ? Juste les ténèbres qui créaient une vision ?

Au mitard, la joie ne l'avait pas quitté. Il avait alors trouvé en lui l'amour qu'avait saint François d'Assise pour les bestioles qui apparaissaient dans l'obscurité de sa cellule basse de plafond. Il les avait aimées comme de vrais amis, traité leurs piqûres comme une manière de se dire bonjour un peu brutale et considéré leur chatouillement comme des câlins raffinés. Quant au frôlement des moustaches de rat, c'était pour lui une consolation de ses malheurs.

- Je sais à quoi vous pensez, Mock, fit Mühlhaus en soufflant de la fumée. Mais comprenez-moi, dans mon service, je dois être certain de la résistance mentale de mes hommes...Certain que, même à la suite d'un malheur, ils ne s'effondrent pas, mais se contrôlent...Or, vous..., poursuivit-il en lançant au sergent-chef un regard dubitatif. Vous avez vécu un an en prison où vous avez commencé par vous soûler avant de vous mortifier comme un ermite. Aujourd'hui, je vous fais cueillir dans un bordel où vous baisiez comme une bête. Vous puez la vodka à vingt mètres et vous avez déchiré votre pantalon parce que vous étiez ivre... Les hommes qui travaillent dans mon équipe sont d'honnêtes et braves pères de famille...Mais bon, allons-y !

Il est vraiment étrange que, pendant l'agonie de la ville - il jeta un coup d’œil apeuré autour de lui -, on vienne me voir pour m'interroger sur de problèmes de traduction biblique.

Mock se trouva projeté en avant et parvint de justesse à éviter de se cogner à la porte. D'une main, il retint sa loque crasseuse au niveau de la poitrine et poussa la poignée de l'autre. Il se retrouva dans une pièce qui lui était familière car toutes les salles d'interrogatoire des commissariats se ressemblaient. En s'asseyant sur le tabouret réglable, il parcourut du regard les murs aux boiseries vertes, le sol recouvert de gros linoléum étanche, le bureau vide, les barreaux aux fenêtres et, sur un haut présentoir, le pot et la bassine en fer servant à se laver les mains. Mock était familier d'un tel lieu et l'appréciait. C'était propre, stérile et inhumain.

- Tu as tué qui ? tonna la voix.
- Deux femmes de mauvaise vie et leur souteneur. Des putes syphilitiques et un pédéraste dévoyé, répondit-il lentement.
- Fournis-nous la preuve que tu les as trucidés !
Le postulant glissa la main dans la poche de sa veste. Il chercha un petit sachet en parchemin qu'il sortit et ouvrit.
- Désolé, ce sont des bonbons à la menthe, dit-il. Ce n'est pas ce que je voulais vous montrer.