— Un enfant bien à soi, Yvonne, est une hypothèque de vingt-cinq ans et plus sur sa propre vie.
(p.343)
Quand un homme a la chance inouïe d’être le mari d’une femme de cette trempe, il n’a qu’à se taire et à ménager sa salive pour les grandes occasions.
Le bébé mâle est porté à droite, le bébé femelle à gauche; le garçon commence à remuer dans le ventre de sa mère à partir de trois mois et demi; la fille, toujours en retard, pas avant quatre mois et demi. On m’a déjà dit que la femme qui s’incline du côté droit pour dormir, qui ouvre l’œil droit le premier au réveil, a la certitude d’avoir un garçon en son sein.
Parfois, il cherchait dans sa tête les mots qui auraient pu exister pour exprimer les mêmes choses, il ne parvenait pas à trouver l’équivalent. Il devait admettre que le langage doit s’ajuster aux besoins d’un pays et non l’inverse.
Les histoires drôles se succédaient, souvent cochonnes; les mêmes revenaient en fin de saison, quand le répertoire était épuisé; mais on en riait encore : ou on les avait oubliées ou on faisait semblant!
L’injustice, la trahison des profiteurs et des insatisfaits... Il y a de tout sur terre. L’important, c’est d’être entouré d’amour, de s’y accrocher et d’oublier le reste. On ne peut changer le monde.
On se laissait percevoir sous des dehors coriaces, ça allait de pair avec la vie rude de tous les jours. C’était aussi une manière désinvolte de pouvoir toffer : endurer jusqu’au bout. C’était mieux que de gémir, se plaindre, s’apitoyer sur son sort. On n’était plus à l’école de la vie, on était devenus des hommes. Il n’était pas question de regimber, il fallait être stoïque, s’atteler à la tâche comme les chevaux au traîneau.
Vous traitez votre fils comme s’il était encore un enfant. C’est presque un homme. Vous ne le voyez pas, et c’est mal, bien mal. Vous l’empêchez de s’épanouir, de se former une volonté de mâle.
Vaut mieux être la chérie d’un vieux que l’esclave d’un jeune!
Ce n’est pas de la peine, c’est de la frustration, de l’orgueil de femme déçue. Aurais-tu par hasard le syndrome des femmes battues, qui fuient et reviennent vers leur bourreau sous prétexte que, au moment où ils se retrouvent, tout est beau, merveilleux, avant que l’œil ne soit encore une fois poché. Et ça continue et ça recommence, jusqu’à ce que, bien souvent, il soit trop tard!