Michel Déon

Une sorte d'ennui provincial était tombé sur ce quartier. Tombé ou plutôt retombé, car ces visages gras, ces fortes poitrines, ces oreilles saignantes, ces mains boudinées et ces chaussures trop petites pour des pieds enflés avaient peut-être fui quelques années devant l'invasion des peintres, des ratés, des héros d'Hemingway, mais maintenant ils ne faisaient que reprendre possession de leurs rues, de leur boulevard, de leur brasseries d'où on ne les avait délogés que temporairement, sans même qu'ils s'en inquiétassent, car ces bovidés - comme les appelle si bien Jean Fougère - ont un sens étonnant de la durée, la certitude que c'est leur graisse, leur porte-feuille, leurs tripotées d'enfants qui les sauvent de l'oubli.