Muriel Zürcher

L’homme se précipite vers sa femme. À peine entrée dans leur abri, elle s’est immobilisée, pliée par la douleur. Il passe un bras autour de ses épaules et pose une main sur son ventre rond et durci. Il l’aide à s’installer sur leur paillasse de fougères.
– Est-ce que c’est le moment ?
Elle hoche la tête.
– Je vais chercher de l’aide ! répond-il, fébrile. Je serai de
retour très vite.
La femme regarde le ciel au travers des antiques panneaux
solaires disjoints. Dire que le toit de la vieille maison a résisté à plus de quatre cents ans !
Une contraction lui coupe le souffle. Le corps recroquevillé autour de sa douleur, elle comprend que son homme est parti en vain. Quand il reviendra avec l’accoucheuse, ce sera déjà fini.
Nul ne réagit à ses cris. Dans l’abri désert, elle écoute ses propres hurlements, comme autant d’encouragements à pous- ser.
Et le bébé arrive. Il pleure, il respire.