Les pensées que je médite. Sont plus noires que l'anthracite. Mieux vaut n'penser à rien. Rien c'est déjà beaucoup. On se souvient de rien. Et puisqu'on oublie tout. Rien c'est bien mieux que tout.
Assis à la terrasse d’un café, je suis un homme quelconque. Ou, pour le moins, je passe pour un homme quelconque. Habillé d’un costume noir qui m’a coûté plus de mille cinq cents euros, d’une chemise à fleurs dont on reconnaît au premier coup d’œil les motifs d’un célèbre couturier britannique, et chaussé de derbys marron assorties, je ne suis pas un homme si quel- conque que ça finalement. Dans une campagne profonde de la Corrèze ou du Cantal, on me prendrait pour un acteur. Or je ne suis qu’un petit chroniqueur de télévision qui, soyons honnêtes, est très bien payé pour déblatérer trois ou quatre blagues qui ne font rire que mes amis snobs sur une chaîne nationale, le vendredi tard dans la nuit. Ceci dit, tant mieux pour moi. Les autres, ceux qui m’insultent et me traitent de bon à rien, à l’évidence des jaloux, n’avaient qu’à devenir snobs eux aussi.
Après tout, c'est normal de culpabiliser. Je suis humain. J'ai fouillé dans son sac ce matin, l'ai inspecté, j'ai presque fait l'inventaire de tout ce qu'il contenait. Donc j'ai déjà violé son intimité. Tant pis. Je continue.
Après tout, c'est normal de culpabiliser. Je suis humain. J'ai fouillé dans son sac ce matin, l'ai inspecté, j'ai presque fait l'inventaire de tout ce qu'il contenait. Donc j'ai déjà violé son intimité. Tant pis. Je continue.
Départ 22 heures, destination capitale.
Arrivée minuit, gare Montparnasse.
Elle tenait fermement entre ses doigts le début de sa nouvelle vie.
La naïveté est belle chez les enfants. Mais chez les adultes, elle ressemble à ce que l'on appelle de la connerie.