Philippe Claudel

Dans ses yeux qui ne m'avaient pas toujours vu, il y eut mon autre enfance. Elle m'apprit ce qu'une femme peut donner quand elle installe en l'homme le brillant de sa vie et la venue de sa joie. Tout se calmait sous ses mains. Lorsque j'étais en elle, dans sa tiédeur, il y avait comme autour de nous l'écroulement des mondes, et de grands incendies sous l'arche d'or, et des armadas en flamme qui sombraient vers l'épaule d'Orion en précipitant tous leurs navires de soie dans des combats de neige. Je ne peux dire autrement le plaisir.
Paule baisait avec la douceur des saintes, comme la Vierge Marie l'avait sans doute fait sur le foin blond des granges de Judée. Dans leurs yeux, il y avait la bonté et dans l'amour la même fièvre, les regards qui percent l'autre jusqu'au coeur de vérité, les lèvres tendues, fermes, légèrement tremblées, le souffle, le souffle si chaud, les cuisses qui serrent les flancs, la fine sueur sur le front mouillant le cheveu, et qui l'adoucit, le rose superbe aux pommettes...
"Petit poisson...petit poisson" murmurait Paule en parlant de mon sexe, encore en elle, mais aminci, comme fondu, réduit à un comique pouce d'enfant qui se serait égaré dans une rose des vents, une île au trésor inabordée.