Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 17/09/1932
Mort(e) à : Paris , le 18/10/2021
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Né(e) à : Paris , le 17/09/1932
Mort(e) à : Paris , le 18/10/2021
Biographie :
Philippe S. Hadengue est un peintre et écrivain français.
Il est lauréat du prix du Livre Inter et du prix Louis-Guilloux en 1989 pour la "Petite Chronique des gens de nuit dans un port de l'Atlantique Nord".
Il était aussi un peintre reconnu sous le nom de Sébastien Hadengue.
Une de ses nièces, Laina Hadengue (1962), est également artiste peintre (et vidéaste).
Philippe S. Hadengue est un peintre et écrivain français.
Il est lauréat du prix du Livre Inter et du prix Louis-Guilloux en 1989 pour la "Petite Chronique des gens de nuit dans un port de l'Atlantique Nord".
Il était aussi un peintre reconnu sous le nom de Sébastien Hadengue.
Une de ses nièces, Laina Hadengue (1962), est également artiste peintre (et vidéaste).
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Philippe S. Hadengue : Lames
Depuis le café le Rostand dans le 6ème arrondissement de Paris, Olivier BARROT s'entretient avec Philippe HADENGUE à propos de son roman intitulé "Lames". Ce récit narre l'histoire amoureuse et intrigante de Matthieu, un jeune homme obsédé par le jeu et détenteur d'une martingale qui doit lui permettre de reconquérir la fortune de son défunt père.
Citations et extraits (5)
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La boîte crânienne, cette boîte à mots bourrée à bloc qu'on a si bien gonflée ne comporte pas de clef de contact. On s'endort au volant, on se réveille au volant. Comment dételer, par où s'arracher le mors ? On croit qu'on réfléchit et voilà qu'on transvase. On parle, ou plus évidemment on ment, comme on respire, pour ne pas stopper le précieux engin. L'ongle pousse. Gros crâne ne peut cesser d'émettre. ça parle, donc c'est. Et le bonneteur ne distingue pas de son badaud. Ils se retrouvent confondus, au service de l'organe. Ce qui tourmente le scribe ...
il faut lui graisser la conscience il n'est que temps, les élections arrivent ...
La boîte crânienne, cette boîte à mots bourrée à bloc qu'on a si bien gonflée ne comporte pas de clef de contact. On s'endort au volant, on se réveille au volant. Comment dételer, par où s'arracher le mors ? On croit qu'on réfléchit et voilà qu'on transvase. On parle, ou plus évidemment on ment, comme on respire, pour ne pas stopper le précieux engin. L'ongle pousse. Gros crâne ne peut cesser d'émettre. ça parle, donc c'est. Et le bonneteur ne distingue pas de son badaud. Ils se retrouvent confondus, au service de l'organe. Ce qui tourmente le scribe ...
Je clos comme un adieu. Ma vaillance est à bout. Pour tenir en respect les images, je me suis attardé dans ce qu'il me reste à dire ...
Je clos comme un adieu. Ma vaillance est à bout. Pour tenir en respect les images, je me suis attardé dans ce qu'il me reste à dire ...
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