Roger Rudigoz

Je naquis, parait-il, avec près d’un mois de retard. Je me suis souvent dit, pensant à tous les ennuis de la vie, que c’était déjà bien du discernement.

Je peux dire que la gloire est passée près. Elle était là, je la tenais, et tout à coup plus rien. N’a pas voulu de moi. M’a trouvé trop entier, trop simple. S’est reprise. Comme une femme, comme les femmes, et comme les amis. On m’aime, on ne m’aime plus. Je n’y ai jamais rien compris.

Il est pourtant évident que dans la vie rien n'est jamais clair ni expliqué de quelque manière que ce soit, et , s'ils n'écrivent pas la vie, ces besogneux, à quoi leurs œuvres peuvent bien servir ? Mais on les publie pour les récompenser de leur peine, et quelquefois ils deviennent de grands écrivains qui ont leurs livres dans les kiosques des gares, gagnent beaucoup d'argent, se prennent au sérieux, on en ferait tout autant à leur place, et finissent par s'imaginer qu'ils ont eu une influence, qu'ils changent la vie, et même qu'ils sauvent l'humanité. Il faut reconnaître qu'une partie (infime) de l'humanité les lit, que certains apprennent même par cœur leurs maximes, leurs bons mots. Le résultat ? Aucun changement dans l'humanité. Elle est toujours là, bien méchante, bien féroce, bien sotte. (p.33)

J'ai reçu du percepteur un formulaire à remplir. C'est un bel exemple de charabia. On dirait du Claudel.

Je suis allé au Bazar de l'Hôtel de Ville acheter des planches pour faire des rayonnages dans mon bureau. Tombé sur un vendeur qui était une vraie gouape. Il me demande mon nom pour établir une facture. Je le lui dis. Il écrit Roger puis va à la ligne et, à la rubrique rue, marque: Digoz. Je lui fais remarquer que ce n'est pas le nom de la rue où j'habite mais mon nom. Il m'engueule ! Je me fous en colère et le plante là avec ses bouts de bois.

Le pouvoir est à l'homme assis. Sur un trône, un cheval ou un rond de cuir, il est le maître parce qu'il se tient à quatre pattes comme les animaux. Sur deux pieds, on est sujet, on doit enlever son chapeau. Sur quatre, immobile et couvert, on commande. (p.28)

Les mots ne vieillissent pas comme on voudrait nous le faire croire. L'usage les abandonne seulement en chemin après les avoir vidés et soumis. Mais d'autres mots naissent de leurs coquilles vides, et les mêmes obsessions les accompagnent. (p.26)

Un escalier très raide et très redoutable, avec des marches faites de planches mal jointes et qui ploient. Les escaliers des pauvres semblent toujours faits pour les préparer à l’échafaud. (…)
La porte est grise, couleur de mauvais temps, la même que celle des gueux au-dessus de chez nous à Romans. (…) Les pauvres ont droit au gris, c’est comme un privilège. Et au marron pour les plinthes. Mauvais temps et caca, tout un programme.