Rose Ausländer

Étonné

Si la table sent le pain, les
fraises, le cristal de vin

pense à la chambre de fumée
fumée sans forme

Pas encore dépouillé de
la robe ghetto

nous nous asseyons autour de la table parfumée,
étonnés d'
être assis ici

Puis les cailloux pépiaient dans le Prut,

grattaient des motifs éphémères dans
nos semelles

Narcisse nous sommes allongés dans l'eau
nous tenant dans nos bras

La nuit le vent couvrait le
lit de poissons remplissait de poissons
rouges la lune


Chuchotements
des temples : le rabbin en caftan et stramel entouré de hassidim aux yeux joyeux

Oiseaux - nous ne connaissons pas
leurs noms leurs cris font
signe et ont peur
Notre plumage est également prêt,
nous vous suivons au-
dessus des synagogues qui se
balancent à Kukuruzfeld

Toujours de retour au Prut

Radeaux
(en bois ou en caroube ?)
Pruthab
Où dépêchez -vous les gens
et nous seuls ici
avec les pierres ?

Bucovine I *

La mère verte
Bucovine
papillons dans ses cheveux

Bois
le soleil dit
lait de melon rouge lait
de kukuruz blanc
je l'ai fait doux


Oiseaux et feuillage d'ailes d'air de pommes de pin violettes

La
crête paternelle des Carpates vous
invite à
vous porter

Quatre langues
quatre chansons de langue

Des gens
qui se comprennent

Joie

Je veux dormir
Le vent me pèse
Et le désir me chante de me reposer.
Je veux pleurer.
Les fleurs seules Les
larmes me chuchotent.

Voir les feuilles :
Elles clignotent dans le vent
Et font semblant de rêver
Oui et plus tard -
Où un enfant rit
Et quelque part un objectif espère.

J'aspire au
bonheur ?
Après le bonheur.
Je voudrais demander :
est-ce que ça revient ?
Ne reviens jamais en arrière.

18 août 1941

Pourquoi j’écris?

Parce que les mots se dictent à moi: ils nous écrivent. Ils veulent être liés, ils veulent être reliés. Mot avec mot avec mot. une phalange de mots pour cela, et tout le reste contre moi. Ils s’enroulent dans les champs de papier, pour que celui-ci soit un champ de bataille.

Souvent je m’insurge, ne voulant pas me soumettre à leur dictature, et je les jette au vent. Ils deviennent encore plus fort, reviennent vers moi, me persécutent et grattent à ma porte, jusqu’à ce que je cède. Ainsi ils ne me laissent jamais en paix. mais les mots ne sont pas les figures d’une fugue avec qui on peut voyager heureusement. Ils croient que je les ais mal compris, eux auraient pensé autre chose. Ils grognent qu’ils ne sont pas posés au bon endroit. ils se tiennent sur les surfaces blanches. Ils se tiennent ainsi lumineux et sacrés, totalement en paix et non déplacés.

Ceci est une illusion. Ils sont durs, même les plus tendres. nous nous dévisageons, nous nous aimons. Mes arbres, mes étoiles, mes frères : je leur parle ainsi.

Ils détournent le style, m’attaquent, me forcent d e les jeter ça et là, jusqu’à ce qu’ils se croient arrivés à leur place consacrée.

Pourquoi j’écris ?

Parce que je cherche mon identité avec le clair langage des courbes sans mots. Cela me tient. Je suis tenu par les mots, ceux qui veulent bien aller vers moi. Je parle à moi avec eux, à toi, je parle aussi pour que tu m’écoutes. Le monde me semble un questionnement obscur. Mes mots lui répondent cordialement par des questions.

Ma vie à l’encre sympathique s’effeuille, feuille à feuille. Des années que les vers se font avec le pourquoi et vers où.

Mes mots veulent être mis en livre : devoir et avoir.

Tu dois nous avoir, disent-ils quand tu nous portes en livre. Je résiste. Je pense à tant de poèmes et d’histoires et je n’en écris que des morceaux.

Pourquoi ?

Parce que les éclaircissements ne sont que des petits morceaux de la vérité.

Pourquoi j’écris ? Parce que sans doute je suis venu au monde à Czernowitz.