Steven Pressfield

Une fois la nuit tombée, nos assaillantes entonnent un chant lugubre. Leur hululement est propre à glacer le sang, il retentit d'un côté de la gorge, et un chœur tout aussi effrayant lui répond en écho. Bientôt, tout le défilé résonne d'une plainte cacophonique atroce et primale.
- Est-ce qu'il s'agit de chacals ou d'êtres humains ? demande la Puce.
Lucas me lance un regard.
- Des hurlements de chacals sonneraient plus humains.