En 1960, le virus de l'amour est une sale maladie quand on n'a pas la bague au doigt. Dix-sept ans. Je continue à chercher tes dix-sept ans, le sillon qu'ils ont laissé dans les ruelles étroites, dans les reflets des vitrines des marchands d'art et de souliers cambrés où glissent tes rêves inaccessibles.