Stéphane Ronchewski

Je m'offrais le luxe inouï de changer de vie. Je changeais absolument de conversation, d'esthétique, de femmes, de costume, de peau. Je m'aérais la tête beaucoup plus sûrement que si j'avais été dans les Alpes. Je changeais de caste, je quittais le monde.

Un usager insensible peut parfaitement trouver son trajet monotone. Il passe son chemin un chaperon sur les yeux, sans goûter la poésie d'une infiltration nouvellement apparue, sans s'intéresser à la menace d'un dégât des eaux, ignorant que le métro à l'âge de ses galeries.
Les gens ne regardent pas autour d'eux. Ils ne font d'ailleurs pas plus attention à la coiffure de leurs femmes qu'au fait qu'elles se soient rasé la moustache. C'est peut-être un problème d'éducation. On passe à côté de sa vie.

Nous sommes entourés d'images de rugbymen australiens se préparant à chanter leur hymne. Tout est décidément trop australien ici. Je m'attends maintenant à ce qu'un kangourou vienne me servir ma bière.

J'enfile le pull réglementaire par-dessus ma chemise ensanglantée. Il ferait presque chic, s'il n'y avait ce petit machin RATP turquoise, cousu sur le téton. Tant pis. La nuit les gens prendront ça pour du Ralph Lauren.

Jeunes oisifs, on calquait notre rythme sur le sien. Lui ne dormait jamais. Requin blanc dans son aquarium, il tournait dans sa grande maison, peignait jour et nuit, portant Jade sur son torse nu. Un requin kangourou.