Dans le désert des voix

     
Serait-ce aussi la vie, cette parenthèse entre deux nuits ? une autre espèce de jour, plus durable à coup sûr que ceux dont la vie est la somme indéterminée, et tellement variable?
Surtout ne rien ajouter à la confrontation. Seulement se déposer là, en creux, rejoindre et se faire, ne serait-ce qu'un moment, sous les astres iridescents, montagne ou rocher. On ne part pas du désert. On ne peut qu'y revenir.
     
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Chemins sans traces. Les seules voies dont le désert tolère le sillage éphémère, elles résultent d'intentions, de réminiscences, d'appels.
Donc encore des autres voix silencieuses.
     
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L'ombre aux tons bis, ou bistres, en peu de secondes épaissit, et c'est la nuit. Orion paraît. Les hommes vont dormir. Ils s'enroulent dans leur long manteau de laine, et cela leur est égal que l'usure l'ait troué car ce n'est, comme le corps, qu'un vêtement. Le ciel, lui, n'a jamais de peau sous ces latitudes, jamais de taie. On boit son refus du trouble avec l'eau des foggaras, où le calcaire a laissé son écorce. On le respire comme un antidote à notre impermanence.
     
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Et je dirai, aimant que se rejoignent dans notre rassemblement du monde les figures silencieuses de l'apparence et les émanations les plus réfléchies de notre questionnement : ces courbes que le vent multiplie ou modèle, elles obéissent aux mêmes rapports unanimes, aux mêmes nombres aveugles que, dans L'Art de la fugue, les épures qu'on ne dirait dictées que par le Chant.
     
pp. 25, 41 & 50-55.