Hawking ; Etoile sans origine

Soma sema, toi dans ta coquille de noix tu respires, s’il est vrai que l’Univers de ton Corps est statique et immuable, le corps tombeau du génie des étoiles.



Il est quelque chose qui respire en toi, plus large que ton esprit encore, comme si quelque chose comme Dieu pouvait exister à l’origine, s’il y avait une origine et s’il y avait un Dieu.



La lumière des étoiles effleure ta peau dans ton éternel hiver.



Mais il n’est pas de ciels uniformément lumineux, même dans la nuit de la Mémoire, aussi tu l’imagines libre, Elle, ton âme-femme. (…) Tu ne reçois la lumière que depuis un certain temps : celui de la naissance de l’Univers…



Si l’Univers est apparu un jour, qu’y avait-il avant, et où vont les galaxies qui s’éloignent ?



Et tu accomplis ton Big Bang des corps plastifiés ciselés d’intelligence artificielle, ces poupées chinoises aux gros seins qui te permettent de parler pourtant, corps glorieux d’enfermement mystique dont tu as si peur. Timbre technologique de ta voix…



Tu dors dans ton tombeau de cristal…



Tes yeux clos l’emportent…



Leur regard d’hypnose m’ensorcelle…



Et mes pensées s’épuisent à ta falaise…



Y ébrèchent mille mains de sang…



C’est comme ça qu’Elle te parle.