Le marchand de passés

Il y a de la vérité, même s'il n'y a pas de vraisemblance, dans tout ce qu'un homme rêve.

Au catechisme, un vieux pretre a la voix mourante et au regard fatigue a tente, sans conviction, de m'expliquer en quoi consistait l'Eternite. Je pensais que c'etait un autre nom pour les grandes vacances. Le pretre parlait d'anges et je voyais des poules. Jusqu'a aujourd'hui, d'ailleurs, les poules sont ce que je trouve le plus semblable aux anges. Il nous parlait de la beatitude et je voyais les poules en train de gratter au soleil, de creuser des nids dans le sable, de faire rouler leurs petits yeux de verre, en une pure extase mystique. Je ne parviens pas a imaginer le paradis sans poules. Je ne parviens meme pas a imaginer le bon Dieu, allonge paresseusement sur une molle couche de nuages, sans le voir entoure d'une gentille legion de poules.

Nous ne sommes heureux, vraiment heureux, que lorsque c'est pour toujours, mais il n'y a que les enfants qui habitent ce temps où tout dure pour toujours.

Il pleut. De grosses gouttes d'eau, poussées par le vent violent, se jettent contre les vitres. Félix, assis face à la tempête, savoure à lentes cuillerées une purée de fruits. C'est ce qui a constitué son dîner ces derniers soirs. Il prépare lui-même une papaye, en l'écrasant avec une fourchette. Il ajoute ensuite deux maracujas, des fruits de la passion, une banane, des raisins secs, des pignons de pin, une cuillerée à soupe de muesli, d'une marque anglaise, et un filet de miel.

"Dora, la Cigale — Berceuse pour un fleuve — le grand succès du moment." Sa voix brûle dans l'air. Ces dernières semaines, c'est elle qui a été la bande-son du crépuscule. Je connais les paroles par cœur.

Rien ne passe, rien n'expire
Le passé est
un fleuve qui dort
et la mémoire un mensonge
aux mille formes.

Dorment les eaux du fleuve
et en mon sein dorment les jours
dorment
dorment les blessures
les agonies,
dorment.

Rien ne passe, rien n'expire,
Le passé est
un fleuve endormi
Il semble mort, c'est à peine s'il respire,
réveillez-le et il bondira
dans un grand cri.

La littérature est le seul moyen que possède un véritable menteur pour se faire accepter socialement.

Le courage n'est pas contagieux ; la peur, si.

Entre la vie et les livres, mon fils, choisis les livres.

Il aurait aimé diriger un orchestre d'oiseaux cependant que dans le ciel se déplieraient, un à un, les arcs-en-ciel.

Je ne sais même pas si je suis photographe. Je collectionne la lumière.