Saint Michel, priez pour eux !

Séraphin prenait une voix sépulcrale pour mieux rendre compte du récit affligeant d'Hugo. Le dépouillement des lieux battus par le vent et la pluie rendait la prose du romancier plus sinistre encore:
- Il n'y va pas avec le dos de la cuillère, le père Victor ! "La salle des chevaliers est devenue un atelier où l'on regarde par la lucarne des hommes, hideux et gris, qui ont l'air d'araignées énormes..."
Partout ce n'est que la double dégradation de l'homme et du monument !
J'arrêt là Théo, sinon je sens que je vais vous arracher une larme.
- Bien avant Paris Match, ce busard d'Hugo connaissait le poids des mots !

Ainsi vous vous partagez entre Paris et Le Mont? Il y a pire comme punition, convenez en!

Ce soir-là, Séraphin Cantarel fut soudain habité par un doute : il n’était pas du tout sûr que Dieu reconnaîtrait les siens.

L’archange saint Michel n’avait plus à brandir sa lance dorée dans le soleil couchant. La mort avait terrassé par surprise un saint homme.

— Merde ! Il faut se poser… On est à sec ! pesta Delvert en regardant l’aiguille de la jauge à essence.

Cantarel fit mine de garder son sang-froid. Trois coups d’ailes et, quatre minutes après, le Piper broutait l’herbe encore grasse de l’aérodrome d’Avranches. L’appareil toussota quelque peu et donna son ultime hoquet juste devant la pompe à essence dont le ventre était orné d’un pégase publicitaire.

— Ne bouge pas ! ordonna Ray à son ami qui s’apprêtait à s’extirper de l’appareil. On y repart ! Tu as vu cette lumière ? C’est le Bon Dieu qui nous l’envoie…

Sur la vaste terrasse de l’abbatiale orientée au couchant, des moines encapuchonnés s’attroupaient et levaient les bras vers le ciel pour chasser cet oiseau d’acier qui venait rompre leur silence.
Les plus indulgents d’entre eux hasardaient un signe de la main en direction du pilote inconscient du danger. Un homme barbu s’agenouilla. Un chapelet au bout des doigts, il semblait implorer Dieu pour que l’avion ne s’abîmât pas sur l’abbatiale.
Les circonvolutions incessantes du bimoteur troublaient les moines prisonniers de cette citadelle qui, il y avait quelques heures encore, était drapée dans une brume la rendant quasiment invisible.

Comme attiré par la flèche de Saint-Michel, le Piper s’approcha au plus près de ce millefeuille de granit qui défiait le temps. Les pinacles des arcs-boutants du chœur gothique de l’abbatiale flamboyaient dans leurs fioritures d’un autre âge. Prétentieuses, les cheminées des grandes salles de la Merveille se hissaient jusqu’à vouloir atteindre le ciel. Pour un peu, Séraphin aurait pu les toucher du doigt. Au mépris des règles élémentaires de sécurité de l’aviation civile, avec son zinc, Ray s’autorisait à présent toutes les audaces.

Séraphin Cantarel n’était pas homme à accorder beaucoup de crédit à ce vieil adage qui veut que « la pluie du matin n’arrête pas le pèlerin ». Pourtant, il s’était rallié à l’avis de son vieil ami Ray et l’avait accompagné tôt à l’aérodrome où, dans un des hangars, ils avaient attendu autour d’une Thermos de café chaud que le temps fasse des miracles. Bien leur en avait pris.

Sans crier gare, une flaque de soleil illumina la baie. Ce furent d’abord des éclats d’argent, puis d’or, qui entaillèrent le bras de mer. Comme une fleur de roche, le Mont-Saint-Michel à lui seul cristallisa toute la coulée de miel descendue du ciel. Cantarel recouvra aussitôt sa mine des bons jours. Son complice Delvert jubilait.
Lui, le grand spécialiste de la photo aérienne, le pilote chevronné, l’homme à l’œil de lynx, se tenait à l’affût, prêt à bondir dans son Piper pour s’envoler au-dessus de ce golfe devenu clair. Dans quelques minutes, ils caresseraient les ailes de cuivre de l’archange qui méritait d’être redoré.

La Normandie crachinait jusqu’à coiffer tous ses bocages d’un épais suaire cendreux quand, soudain, le ciel s’était déchiré. C’était sur le coup de midi, ou peu avant que le facteur d’Avranches ait fini sa tournée avec sa bonne vieille 4L jaune, prête à rendre l’âme.