La Porte du non-retour

L'esprit d'un imbécile est un pot cassé. Rien ne peut s'y conserver.

Nous sommes tous les branches d'un même arbre. Peu importe que nous poussions dans différentes directions. Les racines, elles, restent identiques.

J'ai peur qu'hier n'ait été qu'un rêve,
j'ai peur que demain ne soit qu'un cauchemar.

Il suffit d'avoir porté une fois l'eau à laquelle on s'abreuve pour connaître de chaque goutte la valeur.

Les merveilleux apportent le malheur et la destruction à ceux qui ne leur ressemblent pas.

Leurs yeux convoitent la terre entière, ils voient en nous des ombres à piétiner.

Ils n'ont cure de nos origines célestes, peu leur importe que nous descendions du Grand Bien qui règne en haut.

Ils ne respectent ni nos traditions ni notre passé héroïque ni le pouvoir des femmes ni la sagesse des anciens et des araignées ni la joie de la paix.

Ils ignorent les bienfaits du fruit du palmier, qui donne la vie, luisant et sucré, ils ne voient pas la moindre promesse d'or en lui malgré les richesses qu'il produit.

Ils n'ont cure d'honorer les étoiles ou le ciel éblouissant qui les abrite, ils ne voient en eux qu'un moyen de les guider vers des lieux à piller.

Le fleuve puissant qui nous engendre n'est à leurs yeux que le chemin le plus rapide vers notre destruction.

A présent je compte seulement
les trous noirs laissés
dans les cavités grisonnantes
de mon coeur brisé.

Ce roman est une fiction historique. Il s'inspire de l'existence réelle des Ashantis - ou Asante, qui vivaient dans des régions d'Afrique de l'Ouest situées aujourd'hui au Ghana. Cette histoire a été difficile à écrire, mais elle est nécessaire. Je l'ai fait pour ce moi que personne ne connaît. Pour ce toi qui est encore en devenir. Pour ce possible contenu en nous. Le grand poète et philosophe Ralph Waldo Emerson, opposé à l'esclavage, a invité chacun de nous à être « un ouvreur de portes ». Et j'ai essayé d'en ouvrir une, ici. Maintenant, à toi de la franchir. Sans fermer les yeux. Sans barricader ton cœur. Avec un esprit aussi libre que la mer puissante... Akwaaba !

AMA

Si tu étais une mangue
je te pèlerais

je te garderais pour moi
avant de t'exhiber

et si tu disparaissais
je te retrouverais

tu serais mon or
que partout je chercherais

si tu étais un secret
je te tairais

entre mes deux lèvres
puis je t'épouserais,

voilà ce que j'aimerais dire
à la fille

qui noue mon estomac
et fait battre mon coeur

comme un tam-tam,
pourtant les mots qui jaillissent

de ma bouche salée sont d'une banalité à pleurer :
Tu veux des noix, Ama ?

DEMI-LUNE

Nana Mosi dit que
lorsque seule une moitié
de la une est éclairée,
tandis que l'autre est
dans l'ombre plongée,
nous sommes censés
nous délester
de notre rancoeur,
de notre colère,
de notre peine.
Nous sommes censés,
oui, pardonner.
Pardonner aux autres.

Et à nous-mêmes.

Cette histoire a été difficile à écrire, mais elle est nécessaire. Je l'ai fait pour ce moi que personne ne connaît. Pour ce toi qui est encore en devenir. Pour ce possible contenu en nous. (Note de l'auteur, p.11)