Quelque chose comme un cri

La voix dans les mots comme le vent dans les graminées.
Quelque chose bouge et passe.
Qu'a-t-elle dit ? Qu'a-t-on entendu ?

ET MAINTENANT…


Et maintenant, refaire maintenant : la
main, le ciel, le buisson et la lampe. Les
mots sont des doigts. Ce qui parle ne
dit pas mais montre.

12 novembre 2012

VITE, PENSE-T-IL, VITE…


Vite, pense-t-il, vite. Le jour est bas. Quelqu’un
hurle quelque part. Comment l’entendre ?
Comment ne pas l’entendre ?

8 novembre 2012

LE GOÛT DU CAFÉ…


Le goût du café, la danse des mésanges.
Ça se rapproche, dit-il — la lumière entre
et se retire —, c’est presque là.

6 novembre 2012

Chaque phrase, ajoute-t-il, est une planche posée sur le vide. C'est pourquoi, écrire, c'est écrire sur l'air – écrire l'air.

ENSUITE…


Ensuite — ensuite ? — une clarté tombée
du haut parmi ailes et feuilles. La terre
pèse un peu plus, dit la voix.

11 novembre 2012

UNE FOIS ENCORE…


Une fois encore — la même — le pouce
blessé, la brume qui refait les couleurs
et le coq aveugle dans le silence de midi.

11 novembre 2012

IL SE FROTTE L’ŒIL…


Il se frotte l’œil, regarde tout autour.
Quelque chose en lui s’arrête. Soudain,
il ne voit rien d’autre que ce qu’il voit.

5 novembre 2012

SOUS LE BRUISSEMENT DU SANG…


Sous le bruissement du sang, ce qui parle.
En haut, dans l’éclat terne, le geai bleu
et roux. Laisse entrer le monde, disait-il.

4 novembre 2012