Le mal de mère

Cette vie ne rime à rien. Je n'ai rien construit qui me rende fière, aucun objectif axé sur mes propres envies, pas de rêves particuliers. Ma naissance était une erreur mais ma mort sera une évidence.

Quelle est ma passion ? La survie à l'envers : une vie sûre.

Ce ne sont pas des larmes qui me piquent la poitrine, ce sont des clous. Chacun d'eux s'enfoncent profondément à mesure que je respire. Quand vivre est-il devenu si douloureux ?