La disparition d'April Latimer

C'est ce qu'il y a de bien avec les gueules de bois, aussi méchantes soient-elles, elles passent.

Il régnait depuis plusieurs jours un brouillard typique de février qui n'avait pas l'air de vouloir se dissiper. Dans le silence ouaté, la ville semblait désorientée, tel un homme qui tout à coup n'y voit plus.

Le monde, il en avait la certitude, ne correspondait jamais à l'image qu'il donnait, qu'il y avait toujours plus derrière la façade.

Non, son désir de savoir tenait au fait que le monde, il en avait la certitude, ne correspondait jamais à l'image qu'il donnait, qu'il y avait toujours plus derrière la façade.

Les reverses flanquant la porte du Shelbourne Hotel dispensaient une lumière étrange qui leur donnaient un air d'aigrettes de pissenlits géants.

Quirke observa les gouttes de pluie malmenées par les rafales de vent et massées, tremblotantes et frissonnantes, sur les carreaux.

Il y a vraiment quelque chose de spécial, songeait-il, dans la façon dont la lumière se concentre dans une bouteille de whisky, dans la façon dont elle prend des reflets fauves et denses à l’intérieur, comme nulle part ailleurs.

Avec leurs branches noirâtres tendues vers le ciel, les arbres nus avaient quelque chose de presque humain.

Quirke s’était assimilé à un général qui revient sur le champ de bataille après avoir dû se reposer et récupérer pendant un certain temps et s’aperçoit que non seulement son second a conduit la campagne avec une efficacité impitoyable, mais qu’il a de surcroît totalement défait l’ennemi. (p. 150)

L’appartement de Quirke avait l’air penaud et rebuté d’une classe dissipée que le retour inopiné du professeur a brusquement réduite au silence. (p. 44)