Peinture fraîche

Claire Snow, psychologue de comptoir, songea-t-elle en regardant l'homme avachi sur le canapé, la tête basse et les épaules affaissées, ressemblant comme deux gouttes d'eau à un vautour déprime. Mais après tout, il avait raison, pour le passé. Tout le monde le rumine, chacun à sa façon. Soit on rêve de le reproduire, soit on s'obstine à le rejeter. Quoi qu'on décide, on est si occupé à regarder derrière soi qu'on arrive jamais à faire un seul pas en avant.

Elle tira la valise surchargée sur un dernier mètre, la lâcha au milieu de la moquette et se laissa tomber sur son couvercle renflé.
- Mais qu'est-ce que tu as mis là-dedans ? Des briques ?
- Non, rien d'aussi farfelu.
- Ah, je sais ! Le cadavre de ton ex, c'est ça ?
- Oui, avec le butin de mon dernier job à la banque.
- Bien !

Elle observa la foule qui grouillait en contrebas et essaya de saisir ce qui se passait exactement. Clowns effrayants aux cheveux orange, gens perchés sur des échasses ou déguisés en créatures velues non identifiées, cracheurs de feu, attractions de fête foraine, spectacles pour enfants : tout était là, pour une seule et unique journée. Hamburgers monstres, camions monstres, et petits monstres. C'était vraiment le bazar, là-dessous !