L'auberge du pont de Tréboul

Mon village au fond de l'eau
Se souvient du bruit des enclumes
Dont j'entends encore les échos
Vivant sous un manteau d'écume.
(Chanson de Charles Trenet citée dans le livre),

Dans ce village si beau, si tranquille, il venait de rencontrer le même genre de peur et de détresse que dans les cages d’escalier miteuses, les parkings glauques, les impasses sournoises et les bouts de ligne déshérités de sa cité d’origine.

En moins de trois semaines, Jarod avait déjà fait pas mal de conquêtes, surtout féminines il faut bien l’avouer. Son amabilité naturelle, sa force de vie, sa sérénité, sa foi tranquille dans son propre avenir inspiraient immédiatement confiance. Il s’intéressait à toutes les conversations, posait mille questions sur la vie de chacun, prenait l’avis du docteur Couderc dans les cas difficiles, ne ménageait pas son temps. Certains, cependant, ne s’étaient pas privés de lancer quelques blagues stupides sur sa couleur de peau. Comme il était le premier à en rire, ils n’allèrent pas plus loin.

Elle adorait ce pays fier, sauvage, secret. Elle se sentait comme lui pleine de force, de vigueur, de noblesses discrètes et de valeurs vraies. Le Cantal restait pourtant largement méconnu des voies touristiques. Le plus grand volcan d’Europe avait donné son nom à ce département, dont il occupait presque la totalité du territoire. Il avait façonné les hommes à son image, empreinte à la fois d’austérité et de singulière générosité.

Robin etait un enfant solitaire et plein d'imagination qui vivait depuis toujours dans une famille de femmes. Il réalisait déjà, du haut de ses huit ans, que ce n'était peut-être pas forcément un "cadeau". Il n'avait pas de père. Sa mère disait en souriant qu'elle ne le connaissait pas. Partant de là, toute autre explication avec elle devenait impossible. Elle habitait l'auberge avec ses deux sœurs, qui n'étaient mariées ni l'une ni l'autre.

La vieille dame ferma les yeux et se mit à fredonner d’une voix tremblotante : Mon village au fond de l’eau
Se souvient du bruit des enclumes
Dont j’entends encore les échos,
Vibrant sous un manteau d’écume.

Tout en lui pressant les mains pour essayer de lui insuffler sa force, son envie de vivre, sa volonté de se battre, Patience ressentait l’impression horrible d’étreindre le vide. La douleur morale de sa sœur, sourde, puissante, s’élevait entre elles comme une frontière infranchissable.

Mon bonheur est simple : donner naissance à ces objets qui prennent forme grâce à mon souffle. Le verre est le seul matériau qui n’a pas de mémoire. Il n’est imprégné d’aucune odeur, ni d’aucune forme.

Son cœur balançait entre bouffées d’amour, haine, pitié, culpabilité. Terrible culpabilité de se savoir bonne à rien, vidée de toute substance, incapable de réagir, de relever la tête, de fuir.

Jarod était souvent en représentation. Il aimait donner le meilleur de lui-même, faire rire, au besoin à ses dépens, mettre les gens en confiance. Cela lui demandait en contrepartie une énergie énorme. Aujourd’hui, il se sentait vidé. Vraie ou pas, cette histoire de tentative de meurtre camouflée en accident le mettait mal à l’aise. Être obligé de garder pour lui ses doutes n’arrangeait pas les choses. C’était un homme de partage, il lui était impossible de vivre sans échanger sur ses sentiments.