Le bal de Mayfair

- Il n'y a pas plus éloigné d'un artiste que moi. Je pourrais essayer de vous décrire par des mots, je pourrais utiliser toutes sortes de chiffres et de mesures pour tenter de capturer votre essence, mais dessiner est hors de question.
Elle battit des cils d'une manière appuyée, puis laissa éclater son déplaisir.
- James, nous savons tous les deux que je ne me résume pas à des mots ou des chiffres. Et si vous pensez que je vous laisserai approcher de moi avec un mètre, vous vous trompez grandement. En outre, vous n'avez même pas essayé de dessiner. Comment pouvez-vous vous dire archéologue si vous n'avez pas avec vous un calepin que vous sortez de votre poche pour dessiner vos trouvailles ?
- J'enregistre mes observations, dit-il fermement. Je ne fais pas de croquis.
Olivia redressa le dos.
- Je ne suis pas un objet poussiéreux et inerte enfoui sur les rives du Nil. Je suis la fille que vous connaissez depuis dix ans et la femme que vous avez récemment embrassée. Et vous allez me dessiner.

N’importe quelle jeune fille dotée d’un tant soit peu de bon sens aurait renoncé à James Averill depuis belle lurette.
Exception faite pour Olivia Sherbourne : son problème à elle ne venait pas d’un manque de bon sens, non — il venait d’un trop-plein d’obstination. Olivia se morfondait pour James depuis dix longues années. Peu importait qu’il ne lui offre que fort peu d’encouragement : sa patience provenait d’un amour véritable, profond et durable.
Et elle l’avait vu un jour torse nu (autant le dire tout de suite).
Un torse magnifique, soit dit en passant. Cette vision l’avait d’ailleurs soutenue la majeure partie de cette fameuse décennie.