Le marchand d'éponges

Vous ne pouvez pas vous faire une idée de tout ce que je sais. Parce que Pi ça fonctionne avec n’importe quel rond. C’est un Grec qui a trouvé ça dans le temps. C’étaient des malins, les Grecs. Ta montre, tu veux savoir le tour de ta montre si des fois ça t’intrigue ? La roue de ton chariot, le tour de ta tête, le tampon de la mairie, le trou de ta chaussure, le milieu de la pâquerette, le cul de la bouteille, la pièce d’un euro, ton verre de pinard, si tu veux savoir quelle circonférence tu as bue ? Le monde, il est fait que de ronds. Vous y avez pensé à ça ? Eh bien moi, Pi, je les connais tous, ces ronds. Posez-moi une colle si vous ne me croyez pas.

Et pour une fois, cette atroce transparence qui échoit aux sans-grade lui avait sauvé la peau.

Elle me laisse lire les nouvelles. Tous les matins, à condition de ne pas ouvrir le journal jusqu'à la pliure. Ce qui fait que je connais du monde qu'une moitié longitudinale sans jamais atteindre au coeur.

Pour Monique, ce ne serait pas le même genre de grabuge. ce serait un grabuge tout ce qu'il y a de discret. (p.17)

Et pour une fois, cette atroce transparence qui échoit aux sans-grade lui avait sauvé la peau. (p.11)

C'était buté comme un âne, ça roulait de travers, ça résistait. Il fallait lui parler, l'engueuler, le bousculer, mais comme l'âne, ça permettait de trimballer une bonne quantité de marchandises. (p.5)

* le SDF Pi à propos de son chariot de supermarché

- C’est quoi le nom à la femme ?
- Pas de nom. Interdit.
- Ha bon ? Elle aussi, elle a perdu son nom ?
- Oui. Il ne lui en reste même pas le début. (*)
- Ben, on va lui donner un nombre alors, comme à moi [...]. «4.21» on va l’appeler, parce que, elle, elle a tiré le gros lot.
- Si tu veux, disons 4.21.


* : le témoin de la scène de crime s’appelle Pi comme Pierre par exemple.

- On ne vous a pas enseigné que n'importe quel type "difficile" se travaille en moins d'un quart d'heure ?
- Si.
- Qu'est-ce que vous attendez ?
- De l'oublier.

- Vous me tutoyez ?
- Les flics tutoient. Ça augmente le rendement policier.

A la Toussaint, ma mère m’a porté à l’Assistance Publique. Elle a mis mon nom sur le grand registre. Quelqu’un m’a pris dans ses bras. Quelqu’un d’autre a posé sa tasse sur le grand registre. Le prénom s’est effacé, dans le café, il n’en est resté que deux lettres. Mais Sexe masculin, ça ne s’était pas dissous. C’était une veine