Un singe sur le dos

Libres, les hommes. Libres de tuer, de torturer, de massacrer, de détruire et d’avilir une jeune vie déjà en voie de perdition parce que celle-là, comme toutes ses petites sœurs après elle, présentait aussi des marques de piqûres intraveineuses sur les bras.

Il ne voulait pas entendre le mal banalisé par la langue de bois de la science, ni entendre réduire des morceaux de chair déchiquetée à des termes techniques sans jugement. Ce jeune corps avait été beau et vivant, avait couru, ri, mangé des glaces l’été au bord de la mer, et le mal l’avait arraché à ça, l’avait fait souffrir au-delà de toute souffrance. Jusqu’à la mort.

J’aime surtout que l’emballage soit intact avant de consommer. On ne sait jamais quelle pourriture a pu se glisser dedans. Et ton emballage à toi, ça fait un moment qu’il est parti à la décharge.

La vie n’est pas si simple. Il y a des questions pour lesquelles la réponse ne colle pas. Pour toi, tout est noir ou blanc, bon ou mauvais, gentil ou méchant.

C’est tout le problème des petits cons qui se prennent pour des caïds. Un contrat ne se passe pas à la légère et on ne fait jamais appel aux petits encore plus cons que soi-même.

Elle avait suffisamment lu de livres de biologie pour savoir ce qu’étaient les règles, mais entre savoir et sentir... « Le sang du péché », disaient certains ; le prix du savoir, le prix à payer pour Eve qui avait croqué la pomme afin de tout comprendre.

En Arabie Saoudite, on l’aurait obligée à porter un voile noir alors que c’est justement à ce moment-là qu’on a le plus envie de se montrer.

Finalement, on n’est ni plus ni moins que des éboueurs dans cette putain de société de merde, dit le commissaire. Tout juste bons à ramasser les débris humains une fois que les autres en ont sucé tout le jus.

Il se mit à pleurer, doucement d’abord, parce qu’il ne savait pas très bien pourquoi il pleurait, puis plus fort ; des sanglots, comme un gamin, parce que ça faisait mal, trop mal, parce que c’était trop injuste de se faire virer, lui, le meilleur, pour une histoire de came. Un jour son patron, alors qu’il n’était encore qu’apprenti, lui avait dit qu’il avait de l’or dans les doigts. De l’or gâché, de l’or pourri, de l’or terni par des couches de crasse.

De toute façon, à quoi bon la prudence maintenant ? Plus de boulot, plus d’horaires à respecter, plus besoin de faire semblant, plus d’image à soigner. Plus rien. Plus que la came.