Sommeil de cendres

De nombreuses fois avec Catherine, ils avaient évoqué l'idée d'un voyage aux États Unis, mais il procastinait toujours. Non par peur d'être déçu, mais par sentiment qu'il n'irait vérifier que ce qu'il connaissait déjà. Les stations-service au bord des routes, les drugstores, les villes fantômes. L'Amérique était un fantasme et se devait de le rester. P105-106

Vivre, c’était « apprendre à bien poser la tête sur un ventre de femme » (Guillevic). Et le moins que l’on puisse dire, c’était qu’il ne s’était pas senti vivre depuis longtemps.

Il ne pleuvait plus. Elle alla s’asseoir sous le cerisier centenaire, face à la vallée. Le village de Jaujac était enseveli sous une nappe de brouillard, où se réfractaient les quelques rayons de soleil qui avaient percé la croûte des nuages, si bien qu’on eût dit qu’un lac s’était formé dans le cratère du volcan.

Dehors, le ciel s’était découvert. Une gosse déchirure faisait un trou dans les nuages, qui s’étageaient en un demi-cercle, comme les marches d’un amphithéâtre, et sur lesquels se diffractaient les rayons d’un pâle soleil.

Elle sortit le pistolet de la poche de son manteau et lui tendit avec un grand sourire. il prit le chargeur dans son blazer, et pendant qu'il le remettait dans l'arme, elle souleva le bras de lecture du tourne-disque et le posa sur le vinyle.
Ce fut d'abord un murmure suave, puis, la vois de Roy Orbison s'éleva comme une caresse dans l'appartement.

Debout au milieu de la pièce, Alba regardait Eperlan et il y avait quelque chose d'immense et tendre dans ses yeux.
Elle fit quelques pas vers lui et posa sa main gauche sur son épaule. Il déposa le pistolet automatique sur la chaise en osier et la musique les emmena dans la danse. Après le premier couplet, leurs jambes étaient emmêlées.
- Vous ne devriez pas avoir ce goût pour le malheur, souffla Alba à l'oreille d'Eperlan dans un chuchotement, tout en passant son bras autour de son cou et leurs deux corps firent comme une accolade et, à ce moment-là, le reste du monde avait disparu avec eux et ils s'étaient effacés en lui.

Il ne faut jamais se fier aux apparences, toutes les choses ont un double sens.

L’autocar peinait dans l’ascension du col de l’Escrinet. Dans certains virages, le gros chauffeur à la gitane maïs était obligé de rétrograder en seconde. Elle venait de se réveiller, juste après avoir passé Privas. Elle avait dormi depuis Valence d’un long sommeil sans rêves. Elle frémit, transie de froid. Elle enleva son chandail, posa sa main sur sa nuque, découvrit qu’elle était brûlante. Elle avait la bouche desséchée, mais elle n’eut pas le temps de penser à sa soif. Devant, le petit garçon qui était avec sa mère vomissait dans un sac plastique.

Il mitrailla les lieux avec son appareil et marcha jusqu’au cadavre, toujours coincé entre la gazinière et le pneu crevé. Une grappe de mouches noires bourdonnaient autour de lui. La tête était inclinée sur le côté. L’œil droit était sorti de son orbite, de laquelle coulait une matière blanchâtre et gélatineuse. Des corps en décomposition, Éperlan en avait vu beaucoup, en Corée. Des corps jeunes comme celui-là. Entassés dans des tranchées. Taillés en pièces, mais pour la bonne cause. Finir le voyage sur un échangeur du périph’ n’avait pas tout à fait le même sens, ou tout du moins, le sens que les vivants voulaient bien lui donner.

Taleb-le-taciturne évite une ornière d’un violent coup de volant, la crosse du pistolet semi-automatique heurte les côtes de Müll, qui grimace. Il desserre la ceinture de son étui pour descendre vers sa hanche son Beretta 70, une arme de calibre 7,65 mm achetée il y a quelques années à un trafiquant de Saint-Ouen et dont il apprécie, outre la compacité, la détente simple et double action, et au surplus, le fait que le pontet soit strié pour une préhension renforcée en cas de tir soutenu. Devant lui, les phares du pick-up balaient la route. Il fixe pendant quelques minutes les essaims d’insectes qui tournoient dans les deux pinceaux de lumière. Il s’assoupit.

Toujours frapper les zones sensibles. « Tes réflexes sont des mouvements simples, ton chemin est direct, rien d’inutile », lui avait-il dit un jour.
L’homme était resté à terre en se tordant de douleur et en hurlant : « Tommasi, la fille ! » Elle s’était sauvée en courant, elle avait couru couru couru sous la pluie battante, dans la nuit déserte. La respiration de l’autre tueur aux trousses. Se rapprochant, s’éloignant.
Le souffle de la mort sur sa nuque.
Poisseuse.
Que des emmerdes.
Ce type ne lui avait rapporté que des emmerdes.
Elle ne voulait pas mourir, elle ne pouvait pas mourir.