La guerre cruelle

Rassemblement sur moi ! braille Kahil. Dix mètres entre vous. En route !
- Eh, chef, y'a pas le feu, réplique Braun.
- Merde ! hurle Garcia, un Portugais de Belleville, en tirant sur sa verge. J'ai bloqué une chtouille.
- Qui c'est qui te l'a refilée ? demande Braun.
- La vieille Lucienne ! Putain de morue ! Je vais lui foutre une de ces danses en rentrant.
- Tu sais pourtant qu'elle fait du sur-boulot sur les nomades, les jours de souks.
- Y'a qu'elle qui me fait bander.
- Avec la gueule qu'elle a, t'as des goûts curieux.
- Attends de la voir, sa gueule, quand je lui aurai causé de ma chtouille !
- C'est pas fini ? explose Kahil. Toi, Garcia, tu tailleras la piste avec l'hélico à la première rotation. Direction l'hosto. En attendant, suivez. Et à dix mètres, j'ai dit, nom de Dieu.
Garcia traine en queue de colonne. Il n'est intéressé que par sa blennorragie. Tous les quarts d'heure il s'arrête, ouvre sa braguette, se gratte, cherche à se persuader qu'il s'est trompé. Hélas ! chaque fois il repart en maugréant.
La balle l'atteint sous les narines, brise une molaire, ressort de sa nuque. Le légionnaire est mort avant d'avoir touché le sol.
L'armée va économiser de la pénicilline.

Qui donc avait raison dans cette chienne de guerre ?