L'Âge du doute

Et conclut amèrement que comme flic il était peut-être bon, mais comme homme il était une demi-chaussette.

[NDT] 1. Rappelons qu'en Italie, "les demi-chaussettes" qu'aiment les hommes français (c'est-à-dire ne couvrant pas le mollet et laissant apparaître la peau généralement poilue au bas du pantalon) sont le comble du mauvais goût.

Il se leva et alla tiliphoner au commissariat.
-Ah, dottori dottori ! Ah, dottori !
-Qu'est-ce qui fut, Catarè ?
-Ici, l'apocalypse, c'est !
-Mais qu'est-ce qui se passe ?
-Le vent découvrit la couverture en tuilerie des tuiles du toit par où l'eau entra dans toutes, toutes les pièces !
-Elle a fait des dégâts ?
-Oh que oui. Par exemple, tous les papiers qui, s'atrouvant par-dessus le dessus de votre bureau, dans l'attente que vosseigneurie y apposassâtes sa signature, se trempèrent tant et si bien que ce fut de la pâte.
Un hymne d’exultation, au nez et à la barbe de la bureaucratie, s’éleva, joyeux, dans le cœur de Montalbano.

Mais était-t-il juste, était-il honnête d’être sage devant la richesse de l’amour ?

Et tu le savais qu'elle était à bord?

En général, la poésie l'aidait à passer les mauvais moments. Mais cette fois, elle retournait le fer dans la plaie. Le poète se comparait à un chien qui suit l'ombre d'un papillon, comme lui il devrait se contenter de l'ombre d'une petite dont il était tombé amoureux.

Laura ! Sainte Mère, qu'elle était...
Et nouvellement, il se perdit derrière la pinsée de la petite. Il n'aimait pas ça, qu'à l'instant où il pinsait à elle, il n'arrivait plus à se concentrer sur rien. Dans sa tête, il n'y avait plus qu'elle, comment elle marchait, comme elle riait...Tout au fond, il en éprouvait un peu de vergogne. Ça ne lui semblait pas sérieux pour un homme de son âge. Mais il n'y pouvait rin.

Un pauvre type tué comme ça, ce n'est pas que de nos jours ça fasse les gros titres, comme disent les journalistes. la presse nationale peut y consacrer au maximum cinq lignes, la locale une demi-colonne.

Mieux valait ne pas y pinser, à ces histoires, passque ce que racontaient les pêcheurs était terrible : les filets qu'on jetait à l'eau remontaient souvent avec des cataferi, des cadavres,ou des morceaux de cataferi qui étaient nouvellement balancés à la mer. Des restes de centaines d'hommes, de femmes, d'enfants qui avaient espéré arriver, après un voyage affreux à travers les déserts et les lieux désespérés qui les avaient décimés, dans un pays où ils auraient pu gagner leur quignon de pain.

Il se leva, gagna la fenêtre, regarda dehors. C'était un orage bien comme il faut, ciel uniformément peinturluré de noir, éclairs glaçants, rouleaux de quatre mètres de haut, qui se ruaient en secouant leur crinière blanche. La marée s'était mangé la plage, l'eau arrivait sous la véranda.

-Sainte Mère ,dottori!gémit Catarella.
-Qu'est-ce qui t'arrive?
-Il m'arrive que , quand je dois dire des menteries à Monsizur et Monieur le Questeur, il me semble que j'acommets un péché mortel de la mort!
-Alors, va te confesser!