La porte de pierre

Ceci n'est pas une lettre d'amour, à moins que ce ne soit une lettre d'amour adressée à un cauchemar. Toutes les violentes passions ressenties à l'intérieur de mon être s'insinuaient dans l'encre et combattaient comme des chiens enragés derrière mes prunelles.

Amour, chèvre noire, tigre noir... velu, lascif et délicieux.
Femme aux yeux bandés, dis-moi quelque chose de l'avenir ?
En quel temps, à quelle date, la réalité rejoindra-t-elle mes rêves ?
" A minuit ", répond la femme aux yeux bandés.
" Sous quel signe, Femme aux yeux bandés ? "
" Sous le signe du Feu et de l'Air, du sommeil d'Ivoire et du Lait. "
" Combien seront-ils à voir le Signe ? "
" Quatre, la Lune. "
" Et comment le saurons-nous ? "
" Par l'Urine, miniature d'océan. "
D'une manière mystérieuse ces mots entreront dans la vie.

Au sein d'une profonde forêt, noire et luxuriante comme la chevelure d'un prêtre aztèque, s'élevait une grande demeure. Une demeure de style victorien, sinistre, et opiniâtrement néo-gothique, grecque aussi, avec, çà et là, quelques encoignures romaines, comme si l'architecte eût voulu prendre une terrible revanche sur l'époque où il avait fait ses études.

Devant moi, la route s'étirait comme un ruban poussiéreux dont les lisières étaient marquées par des monceaux de sculptures brisées et de décombres divers tels que des momies partiellement désengainées plus ou moins mutilées, des tablettes peintes dans toutes les langues connues ou inconnues, des livres et des parchemins séchés en des attitudes convulsives ...