La guerre des papilles

Je partage votre avis, déclarate t-t-il sur le ton d'un juge qui rend se sentence.
Il va pleuvoir des porte-avions !

Mais dès que 14h sonnent, la lumière s'éteint, la poussière se dépose à nouveau, et elle rentre en elle pour occuper le moins d'espace possible. Ce qu'elle retrouve chez elle l'a tue à petit feu. Je me sens connectée à sa détresse, car moi aussi j'ai été gommée.

Ah, le fameux concours ! commente-t-elle en laissant traîner sa voix plus que de raison.
Pourquoi ai-je l'impression que nous parlons des plans du débarquement en Normandie ?

Elle recule brutalement en me dévisageant. Sa réaction est si marquée que je m’attends à la voir me jeter de l’eau bénite au visage.
- Tu as mélangé une recette traditionnelle corse et une recette bretonne ? reformule-t-elle d’une voix blanche.

— Quel trou du cul !
— Mémé ! Enfin, ne parle pas comme ça…
— Quoi, ça n’en est pas un ?
— Heu… si.
— Alors, ce n’est pas vulgaire. Quand c’est la vérité, ce n’est pas vulgaire

— C’est… c’est… comment avez-vous su que j’adorais les fraises et les fruits de la passion ?
— Je vais vous confier mon plus grand secret : j’ai un don. Je sais exactement quel gâteau va à quelle personne. Vous, par exemple, vous êtes une tarte aux fraises et aux fruits de la passion.
— C’est fascinant ! Je suis curieux de savoir ce que vous trouveriez pour mon frère.
— Désolée, je ne cuisine pas les orties.

— Aio, Nina ! Ne dis pas de mal d’un mort, la rabroue sa voisine. Si le cercueil a envie de faire du bruit, il fait du bruit et basta
— Un cercueil, ça ne fait pas de bruit sans raison, c’est tout ce que j’ai à dire. Mi ! Il bouge !
— N’importe quoi, il ne bouge pas.
Où est-ce que je suis tombée ?
— Tu ne trouves pas bizarre qu’il soit mort en même temps que la Castelli ? C’est un signe.
— Un signe de quoi, de l’Apocalypse ?
— Quand les sauterelles nous envahiront, tu ne diras pas que je ne t’ai pas prévenue.
— Eh bah, on mettra plus de bougies à la citronnelle !
Ne pouvant ignorer plus longtemps les regards des fidèles qui pèsent sur sa robe, le prêtre prend son courage à deux mains et approche une oreille du couvercle. La foule retient son souffle et ses prières. Puis il toque contre le bois.
Non mais il est sérieux ? Il croit vraiment que quelqu’un va lui répondre ?
Je suis toujours sous le choc. Le pire étant que les personnes autour de moi sont suspendues aux gestes de l’homme d’Église, comme si sa démarche avait réellement quelque chose de scientifique.
Il interroge un cercueil !
— Tu sais, quand les morts meurent avant d’avoir dit tout ce qu’ils avaient à dire, ça les hante, reprend la vieille dame derrière moi.
— Tu as pris tes cachets, ce matin ?
Après un long moment d’observation et d’interrogation, le verdict du prêtre tombe :
— C’est un chat.
Celle-ci, je ne l’ai pas vue venir !

La plupart des chats comprennent assez vite quand leur vie est en danger. Même s'ils en possèdent neuf, ce sont des créatures plutôt économes.

Il y a de la perfidie dans les mots, du double sens, voire du sens caché. Jamais dans les gâteaux.

Parfois, on préfère être aveugle et, souvent, on décide de le rester. Ce qui est juste sous notre nez demeure alors pour nous invisibles.