Comment je suis devenue toute petite

J’ignore aujourd’hui comment je suis devenue toute petite. Mais c’est arrivé. Ça, j’en suis sûre. Et encore, « petite » est un mot bien faible pour décrire la situation dans laquelle je me trouve. « Petite » ne veut pas dire un enfant. Pas plus qu’une diminution de ma taille. Je mesure toujours un mètre soixante-quatre et, même si avec le temps je me ratatine un peu, cela est à la marge. Pourtant je suis vraiment devenue toute petite, plus petite qu’une mouche, plus légère qu’une plume, plus insignifiante qu’un grain de sable. J’ai quasiment disparu. Je me suis perdue quelque part, sans m’en rendre compte, petit à petit, entre aujourd’hui et ce moment indatable où mon amie est entrée dans ma vie.

La perfection est une chose insupportable.

Elle touchait sans le savoir un point intime, presqu’une vérité intérieure, là où le rêve, l’espoir, l’engagement, le principe de vie, quelque chose de viscéral et primordial, prenait racine.

Au fur et à mesure qu’elle grandissait je diminuais.

J’avais planté mes dents dans le fruit juteux de la perfection et son poison commença son œuvre destructrice.