Le Rouge sur la plume du perroquet

Et Bastidas se lança dans un monologue sur les choses dignes de Patricia Highsmith qui se produisent à Cuba, où après quarante ans de socialisme et de propagation du matérialisme dialectique, non seulement il y a des gens qui adorent les divinités afro-cubaines, mais en plus qui endoctrinent des étrangers et leur font dépenser des fortunes dans les rites de santería.

Ce n'était pas pareil à Rome et à la Havane. Sans les odeurs des tropiques, sans la chaleur, sans l'humidité, tout était différent.

C’était de nouveau quelqu’un d’optimiste, d’énergique et de serein. Et il le serait pendant cinquante minutes. C’était la durée de l’effet de la rasade. Et dans cinquante minutes, sa journée serait finie et il irait dormir.

Il sourit. Son cerveau aux circonvolutions régénérées et peuplé de neurones dansants souhaita la bienvenue aux vapeurs qui remontaient de sa gorge.
Oui, sans escale entre la gorge et le cerveau, selon la nature de l’euphorie.
Il ferma les yeux et inspira profondément.
Quand il les rouvrit, il était en paix avec lui-même et avec le monde.

Ceux qui n’étaient pas habitués devaient apprendre à contrôler leur respiration, à boire avec les muscles relâchés. Si on avait un estomac sain, l’organisme s’adaptait rapidement à l’impact. Et aussitôt, le paradis.