Les Mains enchantées – Nouveaux Contes des Métiers (1924-1939)

Le Berger
Il fut le premier astronome.
Au moment où s’éveillait le monde, il conduisait déjà ses troupeaux à travers les plaines.
Déjà, il ne craignait pas le ciel, sachant y lire le mouve-ment quotidien des constellations.
Déjà, il savait entendre le chant des oiseaux, la palpitation de l’existence craintive du lièvre couleur de terre. Déjà, il se sentait fraternel avec tout ce qui subit la dure loi de la subsistance.

L’Aviateur, le Cheminot et le Forestier
Vite, vite, plus vite, où cours-tu, locomotive affolée ?
Haut, haut, plus haut encore, où montes-tu, avion ?
Prétendez-vous dépasser le vent, vaincre le temps à la course ?
Vite, vite, plus vite, Cheminot !
Haut, haut, plus haut, Aviateur !
Homme pressé, où iras-tu demain ?
Doucement, doucement, le Forestier marche, s’arrête, regarde, écoute.
Et le monde, c’est peut-être lui qui saura le découvrir.

L’Instituteur

Dickens le dit et le dit bien.
Ce ne sont pas de petites cruches à emplir. Ce sont de petits hommes et de petites bonnes femmes à cultiver pour l’avenir.

L’Instituteur et l’Institutrice le savent à merveille.
Aussi savent-ils, pour cela, que leur métier est le plus beau qui soit.
Eux, les petits enfants, ne le savent pas tout de suite. Mais les petits hommes devenus grands, les petites bonnes femmes devenues grandes, s’en aperçoivent et ne l’oublient plus jamais.

Le Cuisinier et le Cinéaste
L’un est le plus vieux du monde.
L’autre est très jeune.
En même temps que le feu, le cuisinier naissait. Et la sauce commença à faire passer le poisson.
Casserole en main, le cuisinier ressembla au poète empoignant sa lyre.
Pourquoi pas ? Un bon mets vaut mieux qu’un méchant sonnet.
De tout l’univers, parviennent dans la cuisine, les bêtes tuées, les légumes fleurant encore la terre, les fruits de tous les vergers.
Le Cinéaste court au devant de tous les spectacles du monde. Il les cueille, les assemble, les assaisonne.
Un bon film, est un régal pour les yeux.

La Fleuriste
De petits pots en petits pots, dans sa boutique exiguë, la Fleuriste compose un grand jardin. Au milieu de ce jardin, preste et active, elle dépote, rempote, arrose.
Veillant à ce que boivent les lys, à ce que ne pâlissent point les roses, à ce que les palmiers oublient leur soleil, elle est l’infirmière des parterres citadins.
Et compose une symphonie d’accord de couleurs chantant entre les pierres grises. Une fleur sur une modeste table, le logis devient riche, et le Printemps naît en plein Hiver.

Le Chef d’Orchestre
Un joli joujou de boîte à musique.
De la salle, il apparaît tout petit. Il fait des gestes bizarres. Peut-être ceux du sorcier animant les objets.
Autour de lui, les musiciens semblent de menus pions avec lesquels il joue, à son tour.
Et tout ce jeu nous ravit, nous fait oublier nos soucis, pour nous guider vers l’univers enchanté des sons.
Qui peut y pénétrer ne sera jamais tout à fait malheureux.

L’Imprimeur
Une lettre, Une autre qui vient la rejoindre. Puis une autre encore. Et les mots se forment. Et les phrases s’enchaînent. Et les pages du livre se suivent.
Et voici que l’on nous conte l’extraordinaire aventure de l’Ogre qui voulut manger les enfants perdus au bois.
Par bonheur, l’esprit sait narguer l’appétit de l’Ogre. Le Petit Poucet sera sauvé.
Pour tous les Petit Poucet du monde, que les Ogres voudraient dévorer, il nous faut de belles histoires, pleines de sa-gesse et de joie.
Imprimeur, songes-y bien, et jamais ne te permets de l’oublier.

Le Cocher
Il demeure un témoignage du temps où les heures tournaient plus lentement.
Aujourd’hui, une auto passe, plus vite que le vent. Un canot file, à peine effleure-t-il l’eau. Un avion traverse l’espace, on lève la tête, il a disparu.
Image d’autrefois, le cocher paisible, avec les trois collets de son carrick, son chapeau de cuir bouilli, menait sans hâte son cheval. Sur les coussins du fiacre, la vitesse n’effarouchait pas le rêve.
Et les moineaux de la ville avaient leur repas abondamment servi.

Le Cordier
Avec l’eau pour complice, que brin à brin se tisse la corde.
Et qu’on chante encore la vieille chanson du Cordier qui
« cordant, veut recorder sa corde, pour sa corde à corder, trois cordons il accorde ».
Car toujours, à l’abri du vent malicieux et du soleil desséchant, il y aura un Cordier qui cordera les cordons de sa corde.
Bien malin qui dénouera ce nœud que des doigts rudes de marin ont serré.
Mais comme t’intrigue ce que recèle la mince ficelle autour du paquet. Un joyeux mystère. Cette fois, le Cordier n’y est pour rien.

Le Verrier
Coupe de cristal, gobelet de verre, tour à tour ont joliesse et utilité.
Sur une table élégante, la fine coupe met sa grâce pré-cieuse. Qu’il fait bon, pourtant, avec de joyeux compagnons, boire à la ronde, fut-ce en un verre épais.
Mais ce verre, ce cristal, combien d’années furent-ils flamme d’enfer pour le Verrier.
Rude métier, celui-ci, qui demandait au feu le secret de la limpidité de la coupe et du verre. Il desséchait la force des hommes. Il leur volait la clarté de leurs yeux.
Un verre moulé a moins de beauté. Mais quelle beauté doit exiger une telle rançon ?