J'ai tenu un manuscrit de Shelley / Rembrandt autoportrait

À une rose déchue

Quand j'ai mis de côté les vers de Mimnermus,
j'ai vécu une vie de chaleur en conserve et de mains crues,
seul, non loin de mon corps j'ai erré,
marché avec l'espoir d'une forêt d'or soudaine et rêveuse.
Ô rose, déchue, courbe ton immense dos végétal ;
regarde le soleil imposteur... dans le rêve d'hiver,
boude ta tête célèbre dans la bile du géant d'or,
ah, rose, augmente encore la rose !
d'où sur cette plongée auto-créée dans l'Eden
où tu t'es épanouie où l'Horloger du Néant
s'est bercé,
ta naissance a fait éclater des morceaux de nuit brisée,
provoquant le déploiement de ma forêt rêveuse.
Oui, et l'Horloger, sa chair charnue
et ses os ornés de bijoux gâtés à son réveil,
et face à ton quelque chose, il s'enfuit
en agitant des moines inconscients dans ses mains détendues.
Le soleil ne voit pas les spatiques soulevés, le tennis de Vénus
et la cour de Mars chantent le grand mensonge du soleil,
ah, boule de poils lointaine, éponge les éléments ;
éclaircis les arbres et les montagnes de la terre,
lève-toi et détourne-toi de la vaste fixité.

Rose! Rose! ma rose à cornes d'étain !
Rose est mon œil visionnaire de tout Mysticdom
Rose est ma chaise sage des maisons bombardées
Rose est mes yeux électriques patients, yeux, yeux, yeux,
Rose est ma bajoue festive,
Dali Lama Grand Vicaire Glorious Caesar rose!

Quand j'entends la rose crier
Je rassemble toutes les expériences d'échec d'un empire anatomique
et, avec un peu de rêve chimique, découvre
la loi détestable de la terre et du soleil, et la
rose hurlante entre les deux.

1959

Année sans compromis - je ne vois aucun sens à la vie.
Bien que ce soi capable soit néanmoins ici,
que ce soit dans le domaine de l'or ou de la grammaire,
j'abandonne le principe simple du charron :
pourquoi tisser la guirlande ? Pourquoi sonner la cloche ?


Boucherie chétive ces années notoirement humaines,
ces naissances confiantes ces morts lucides ces années.
Le sang de la chair du rêve révèle le mystère de la vie -
il n'y a pas de mystère.
L'histoire froide ne connaît pas d'Atlantide dynastique.
Le mythe habituel a un désir d'arrêter.


Aucun sens à la vie ne peut être trouvé dans cette langue sacrée
ni au-delà du thème incontournable du fabricant lyrique
se trouve la trouvaille détestée - il n'y a rien à trouver.

Mes mains se sont engourdies face à la beauté
alors qu’elles atteignaient la Mort et se contractèrent !
Ô souverain était mon toucher
sur cette fragile page d’encres brunies !
Vite, mes yeux se déplaçaient vite,
à la recherche d’odeurs de poussière de dentelles
de cheveux secs !
J’aurais pris la page
inhalant le crime !
(« J’ai tenu un manuscrit de Shelley », 1960)

Comment peindre le chagrin des hommes – un groupe de chanteurs pleurant la mort d’un ami ? Qui se tient si détaché de la vie et
étudie s’il y a de la tristesse dans l’homme ? Apportez-moi le plus triste des hommes ! Chaque coup de pinceau pour casser tous les
systèmes
la circonférence nourrissante le vide spectrique – dévoreur !
(« Rembrandt autoportrait », 1989)

Humanité


Quelles profondeurs simples
Quelles simplicités profondes
S'asseoir parmi les arbres
et respirer avec eux
en murmure brouillon et brise —

Et comment puis-je faire confiance à ceux
qui polluent le ciel
avec les cieux
et le bas avec les enfers

Eh bien, l'humanité,
je fais partie de vous
et ainsi de suite mon fils

mais aucun de nous
ne croira
ton gros et triste mensonge