La vallée des oranges

Sant Antoni es un bon sant... entendit-elle chantonner. Un villageois lui expliqua que la célébration de Sant Antoni était très enracinée dans les coutumes populaires. - Il est le patron des animaux domestiques, et ceux utiles aux travaux des champs (...) Les benedictions des animaux des villageois allaient commencer. Canaris, chardonnerets, chiens, chats, porcs, poulets et ânes attendaient patiemment la sortie de la messe en l'honneur de San Antoni.

Cette ville était encline à l'amour, mais aussi à la colère des hommes. Le cœur palpitant de Marseille parlait les langues de l'exil.

Les oranges, que mon père cultivait de génération en génération, étaient indispensables pour réaliser ma passion. À vrai dire, elles étaient mes fidèles complices chaque jour.

Au port de Soller, les petites barques de pêcheurs côtoyaient les croiseurs de guerre italiens. J'évitais dorénavant les promeneurs vers la mer. C'était devenu très dangereux, tout comme parcourir les routes de guerre. Les villages et les bourgs avaient été abandonnés faute de ravitaillement et d'approvisionnement. Le bruit quotidien des hydravions devenait insupportable. Malgré les fusillades sur la place publique et les incarcérations, nous continuions la lutte. Je fermais les yeux sur le contenu des messages que je cachais avec l'espoir que sur notre île, des innocents puissent échapper à la barbarie.

Marseille vivait au rythme nonchalant du printemps. Des cafés bruyants aux terrains de pétanque, les habitants vaquaient à leurs occupations préférées. Il y avait dans l’air comme une étrange vibration. La vibration d’une mémoire qui refuse de n’être que du passé. Marseille riait, chantait, discutait, parlait sans cesse. Les terrasses étaient joyeusement bavardes. La cité phocéenne n’avait pas oublié qu’elle était fille de générations d’émigrés venus du monde entier sans lesquels elle ne serait plus qu’un coin de terre sans âme. Elle avait été un phare lumineux dans les moments difficiles.

Je marchais. Durant ma longue marche, j'avançais l'esprit léger ; le rythme de ma respiration, de
mon coeur, le crissement de mes pas, emplissaient mon esprit d'une sensation apaisante. Le silence, les couleurs de l'ombrelle,l
e parfum des pinèdes,des orangers, une brume sur les flancs de la montagne, la brise caressante, toute la nature me prenait dans ses bras. La communion avec elle me donnait ma force. Je savourais le moment présent. Dans cette manifestation de bonheur, s'épanouissait en moi une sensation heureuse et spontanée.

Chez nous, on dit que la vie est comme la mer. Elle avance, se retire, elle avance de nouveau vers la grève. Il faut respecter le rythme des marées pour ne pas se noyer.

« Enseigner une langue, c’est proposer un voyage. L’apprendre c’est partir. »

François m’assurait un bonheur merveilleux, vrai, lumineux. Je vivais dans le même temps un passé, un présent et un avenir. Si le présent se déroulait sous mes yeux, le passé ne s’était pas effacé avec l’ardeur de ses blessures et mon avenir s’éclaircissait.

Bercée par la brise marine, elle semblait désormais apaisée. Ses chevaux au vent s'entremêlaient. Elle respirait l'air d'une nouvelle journée à plein poumons et admirait le premier rayon du soleil qui transperçait un nuage, comme du coton. Le réveil de la nature la fit frissonner. Elle percevait cet horizon rosé comme un tableau en perpétuel renouvellement.