Les filles de Caleb, tome 1 : Le chant du coq (Emilie)

Tu es pas une femme, Émilie, tu es un cerveau sans cœur !

Henri Douville faisait son travail honnêtement.

Il détestait ses pairs qui jugeaient trop sévèrement une institutrice en interrogeant les élèves au hasard.

Henri Douville, lui, avait un jour décidé que l'école était faite pour apprendre et il connaissait les difficultés éprouvées par les enfants qui voulaient y être de façon assidue.

Les parents, selon lui, ne les encourageaient pas suffisamment, n'ayant pas compris ce que lui, Douville, avait compris.

L'instruction deviendrait une nécessité.

À preuve, les frères Saint-Gabriel avaient entrepris depuis quelques mois la construction d'un collège à Saint-Tite même.

Henri Douville avait eu le privilège d'étudier dans un collège et il espérait que quelques-uns des élèves assis devant lui voudraient en faire autant.

Aussi se gardait-il de décourager la moindre ambition.

— Moi, si tu veux savoir, je pense qu'on a toujours caché que le Bon Dieu était marié pis que c'est sa femme qui a inventé l'histoire du carême juste pour pas montrer que les provisions commençaient à descendre pis pour être capable de se rendre jusqu'aux premières récoltes.

Parce qu'entre toi pis moi, demander au monde de pas manger pendant quarante jours avec des froids comme on en connaît, ça a juste pas d'allure...

Elle lui dit qu'elle espérait qu'elle et Arthur seraient aussi heureux qu'eux.

Elle lui avait finalement demandé leur secret.

" C'est pas un secret.

On s'aime.

On aime ça être ensemble.

Aller au lac ensemble.

Manger ensemble.

Faire des projets pour l'avenir.

Pis, on aime ça dormir ensemble."

Ça sent presque aussi bon que mon atelier.

Mais ici, c'est la pâte de bois qu'on respire.

C'est pas possible, Émilie, mais pour faire du papier ordinaire, ça prend quatre-vingt-dix-neuf point cinq pour cent d'eau pis juste un demi pour cent de pâte de bois.

Nous autres on appelle ça de la fibre.

— De l'eau ?

— Oui, madame, c'est avec de l'eau qu'on fait le papier.

Pis un p'tit peu de bois, bien sûr.

Il demanda à Dosithée s'il devait essayer de sauver la mère ou l'enfant. Dosithée blêmit. Il avait déjà entendu raconter de ces histoires où un homme devait devenir Dieu et décider de la mort d'une personne. Il savait que l’Église demandait de sauver l'enfant. Il pleura, dos tourné.

"Sauvez ma femme, docteur".

Émilie ne ferma qu'un œil durant sa première nuit. Elle se tourna et se retourna, se demandant si un jour elle s'habituerait aux bruits incessants de cette ville. Elle se sentit bien loin de son Bourdais, là où seuls le beuglement des vaches, le hennissement occasionnel d'un cheval, le cri des oiseaux nocturnes, le chant des criquets et le coassement des grenouilles se permettaient de troubler le silence de la nuit. Elle pensa que cette symphonie de la nature avait toujours bercé ses rêves. Ce n'était pas comme ce grondement lointain des usines de pâtes et papier, ces éclats de voix ponctués de cris qui entraient par sa fenêtre, ce bruit des machines qui roulaient sans arrêt, ces portes qu'elle entendait claquer si fort qu'à deux reprises elle avait eu l'impression qu'il s'était agi de la porte de sa chambre, ce gargouillis de tuyauterie qui envahissait la maison chaque fois que les voisins du dessus ouvraient un robinet dans la cuisine ou tiraient la chasse de la toilette.

Écoute-moi bien, Ovila Pronovost. Je jure sur la tête de Rose pis sur celle de Marie-Ange que ma fille va lire, écrire pis compter. Fie-toi à moi. Ça prendra le temps que ça prendra, mais Rose va être comme les autres. Rose va grandir en beauté pis un jour elle va se marier! As-tu compris ça, Ovila Pronovost?

Le brouillard s'était de nouveau épaissi, ne laissant filtrer que l'éclat de l'anneau qui lui avait été glissé au doigt.