Sortie 32.b

Regardez ce que l'on fait subir aux animaux. A coups de sélection, de croisement, nous les rendons plus dociles, plus beaux pour qu'en retour nous puissions les aimer plus facilement. Ou plus tendres pour pouvoir mieux les manger.

Le temps, il ne sait pas ce que c'est. En vérité, il cherche à le comprendre, mais il a beaucoup de mal.

Il fronce le nez. Ça empeste la vase, ça pue la tripe. Il aperçoit la silhouette d’un requin qui rôde au fond. Si ces eaux ont été bleues un jour, elles sont à présent vermeilles. Ça bouillonne, ça tressaute, ça déchiquette, ça mastique, ça se traque, ça fuit, ça essaie de se cacher, ça gagne, ça perd, ça flotte le ventre en l’air. C’est une incroyable guerre d’écailles. Un Verdun, un Waterloo marins.

La chance devient un élément essentiel à la survie.

– Et chaque mort, même celle du plus petit insecte, est un chiffre en moins.
Les filles se dévisagent, paumée.
– C’est un génocide envers tout ce qui est vivant, assure Lucile […]
– A votre avis, quelles machines seraient capables d’effectuer ce genre de recensement ?
– En admettant qu’elles existent, moi, ce qui me dérange, dit Aaron, c’est qu’elles accordent la même valeur à un homme qu’à une fourmi.

Aaron assiste alors à une alliance qu’il n’aurait jamais crue envisageable. Des jeunes en tenue de scout, et résidant sans doute dans de riches quartiers résidentiels, s’unissent à des ados en jogging issus des cités. La lutte des classes réinventée, ou plutôt la lutte des âges.

Lucille est d’accord, avec leurs longues cornes en forme de boomerang, leur robe tachetée blanche et gris moucheté de rouge, elles sont insolites. Elle n’est pas une experte des bêtes à cornes, pourtant, elle est sûre que cette variété n’est pas élevée dans les campagnes françaises. – C’est des Texas Longhorn, les renseigne une voix dans leur dos. Lucille se retourne, le garçon qui a parlé est tout aussi exotique que les bovins. Il a l’accent cockney du nord de Londres, non, se déjuge-t-elle aussitôt, c’est plus traînant, plutôt américain. – C’est une race bouchère, originaire du Mexique, précise-t-il. Son look aussi est décalé, la coupe de son jean et de sa chemise a dû être tendance dans les années 80. Le « garçon vintage », c’est comme ça que Lucille a brusquement envie de le baptiser. Il est sorti d’une vieille voiture de collection constellée de fientes d’oiseaux. Un rouquin gouailleur et un petit garçon triste l’accompagnent. – C’est affreux, mes pompes puent la bouse, râle Adèle en frottant de plus en plus fort ses semelles sur le macadam. Le rouquin sort de sa poche un mouchoir en tissu, se couvre le nez avec, et s’approche d’une carcasse entourée d’une nuée de mouches. Ses mains s’agitent comme des éventails pour les chasser. Qui utilise encore ce genre de mouchoirs ? se demande Lucille.