Le Minotaure 504

Un vrai verset satanique que celui qui me trotte dans la tête : " Un Arabe est toujours plus célèbre lorsqu'il détourne un avion que lorsqu'il le fabrique ! " C'est ce que pense le monde qui sait qu'il n'y a que deux sortes de peuples: ceux qui ont appris à marcher dans le ciel et ceux que se font marcher dessus .

J'avais l'intuition, depuis ma jeunesse, que ce pays souffrait non pas d'un manque de nourriture et d'espoir, mais d'un mal encore plus terrible et qui pouvait conduire à la construction de pyramides ou à la perpétration de massacres : le désœuvrement. Il me semblait que l'ancien Colon aurait dû nous laisser quelque chose de plus important et de plus utile que l'Indépendance, un simple cessez-le-feu capable de nous maintenir à l'intérieur de la seule véritable aventure que nous ayons vécue : la guerre.

Ce peuple était creux de l'intérieur depuis trop longtemps et vivait sous terre à force d'aimer ses racines et d'en parler sans cesse. Pour lui, on ne pouvait voler dans le ciel que si on était un oiseau, un Américain, un avion importé, un mort ou une cigogne.

J'avais l'intuition, depuis ma jeunesse, que ce pays souffrait non pas d'un manque de nourriture et d'espoir, mais d'un mal encore plus terrible et qui pouvait conduire à la construction de pyramides ou à la perpétration de massacres : le désœuvrement.

Alger la Blanche? (Rire atroce, forcé, effrayant) Il n'y a rien de blanc dans cette ville, le drap d'une pute n'est jamais blanc. (p.20)

Il vécut quelques faits qui lui serviraient de colonnes de marbre et de traces de pas sur la lune de sa mémoire.

Un Arabe est toujours plus célèbre lorsqu'il détourne un avion que lorsqu'il le fabrique.

J'étais l'enfant d'un peuple pour qui la mémoire n'est pas une arrière-cour, un vieux coffre ou une racine comestible, mais un mauvais animal muni d'une seule narine, un trou mouvant qui vous poursuit partout, à l'odeur de sueur, un poids dont on ne peut distinguer que le maigre portefaix. Une mémoire sous la forme d'un véritable pays trompeur où rien ne pousse de ce qu'on pourrait cuire et manger, et les choses se contentent de remonter le courant jusqu'à vous faire perdre de vue la terme ferme. Il suffit de rien, d'un moment de distraction ou d'une intense réflexion, sur quelques "pourquoi?" pour que la mémoire tire le siphon, vous vide de vous-même, vous remplace par une pancarte cassée et vous transforme en spectateur de votre propre corps et de votre vie, vus de loin, à peine parents, et auxquels vous n'êtes plus lié que par un long fil comme celui des grands cerfs-volants qui ne veulent pas descendre.

Je ne bouge presque pas, comme si je redoutais de faire rater à l'éternité sa prise de photo.

Les islamistes pouvaient tuer ta mère, ton père et toute ta tribu, que ça ne faisait pas plus de bruit qu'un épandage d'insecticide.