Le syndrome du petit pois

L'optimiste est un homme qui s'abrite sous une fourchette le jour où il va pleuvoir des petits pois.

J'ai 30 ans, un peu plus. Je rentre chez ma mère, elle ne m'attend pas. Dans le jardin, c'est la nuit, et par la fenêtre, je vois ma mère assise devant son piano. Elle joue. Elle joue cet air qu'elle jouait dans mon enfance, que j'entendais dans mon lit, qui me berçait. Je ne rentre pas dans la maison. Je m'écarte de la porte d'entrée, reviens vers la fenêtre, me cache derrière le volet, et je la regarde. Conscient qu'un jour, elle ne jouera plus.
Aujourd'hui, elle ne joue plus, elle a oublié comment jouer. Mais elle est vivante, elle n'a pas alzheimer. Alors derrière le volet, je peux me cacher et la voir sourire.

Plus tard, je réalisai que l'état de ma mère fait partie, au même titre que la mort, des choses auxquelles je ne dois pas penser.

Elles n'ont pas d'issue.