Sherlock Holmes : Le Manoir de l'abbaye

– Hopkins m’a alerté sept fois, et chaque fois son appel s’est trouvé amplement justifié,
ajouta Holmes. Je crois que ces sept affaires ont trouvé place dans votre collection. A
propos, Watson, je conviens que votre sélection des cas compense les défauts que je
déplore dans vos récits. Vous avez la détestable habitude de considérer toute chose du
point de vue du conteur et non du point de vue du chercheur scientifique. Par là, vous avez
démoli ce qui aurait pu être une suite instructive et même classique de démonstrations.
Vous négligez la finesse et la délicatesse de mes déductions pour insister sur des détails
dont le caractère sensationnel excite peut-être la curiosité du lecteur mais ne l’éduque
sûrement pas !
– Pourquoi n’écrivez-vous pas vos mémoires vous-mêmes ? lui demandai-je non sans
amertume.
– Je le ferai, mon cher Watson, je le ferai ! A présent je suis très occupé, vous le savez.
Mais je me propose de consacrer les années de ma vie déclinante à réunir en un seul
volume tout l’art du détective. Dans l’affaire qui nous vaut la convocation de Hopkins, il
doit s’agir d’un meurtre.

« Votre bien dévoué,
« Stanley Hopkins. »
– Hopkins m’a alerté sept fois, et chaque fois son appel s’est trouvé amplement justifié,
ajouta Holmes. Je crois que ces sept affaires ont trouvé place dans votre collection.

Il faisait très froid ce matin-là de l’hiver 1897, où je fus réveillé par une main qui me
secouait l’épaule. C’était Holmes. La bougie qu’il tenait éclairait son visage aigu. Du
premier regard, je compris que quelque chose n’allait pas.
– Debout, Watson ! me cria-t-il. Il y a du neuf. Non, pas de questions. Enfilez vos
vêtements et venez !
Dix minutes plus tard nous roulions en fiacre dans les rues silencieuses vers la gare de
Charing Cross. Les premières lueurs blafardes de l’aube commençaient à paraître. De
temps à autre nous apercevions la silhouette confuse d’un ouvrier qui se rendait à son
travail, à travers la brume opalescente de Londres. Holmes, silencieux était emmitouflé
dans son épais manteau. Je l’imitai car l’air était très vif, et nous n’avions rien mangé
depuis la veille. A la gare, nous avalâmes une tasse de thé brûlant, avant de prendre place
dans le train du Kent, et nous nous sentîmes suffisamment dégelés, lui pour parler, moi
pour écouter. Holmes tira de sa poche une lettre qu’il lut à haute voix.
« Manoir de l’Abbaye, Marsham, Kent, trois heures trente du matin.
« Mon cher Monsieur Holmes, je serais heureux de vous voir auprès de moi pour une
affaire qui promet d’être très extraordinaire.

Il faisait très froid ce matin-là de l’hiver 1897, où je fus réveillé par une main qui me secouait l’épaule. C’était Holmes. La bougie qu’il tenait éclairait son visage aigu. Du premier regard, je compris que quelque chose n’allait pas.

Faites-moi savoir quand Randall sera arrêté, et, s’il y a des
développements imprévus, avertissez-moi. J’espère que je pourrai bientôt vous féliciter de
votre succès. Venez, Watson ; sans doute nous occuperons-nous d’une manière plus
profitable à Baker Street qu’ici.
Au cours de notre voyage de retour, je remarquai que Holmes était très intrigué par une
observation qu’il avait faite. Au prix d’un effort, il parlait de l’affaire comme s’il ne
subsistait rien d’obscur, puis des doutes le reprenaient et je voyais son front se plisser, ses
yeux se vider de toute expression : son esprit le ramenait au manoir de l’Abbaye, dans la
grande salle à manger qui avait été le théâtre du drame de minuit. Enfin, dans une
impulsion soudaine, au moment où notre train démarrait d’une gare de banlieue, il bondit
sur le quai et m’entraîna derrière lui.