Le radeau de la sardine

Volgone Krof se reconnaissait de loin : un béret en laine bleue dans lequel étaient piqués des plumes multicolores, un pardessus gris qui recouvrait une robe de chambre verte, des bottes en caoutchouc jaune, et la tête d'une vieille grand-mère. Elle animait l'atelier "Connaissance du chou", et comme je n'étais pas allé à la dernière séance, je me suis approché d'elle en bafouillant. Il fallait que je trouve une excuse.
- Je n'ai pas été aux choux avant-hier, ai-je commencé. Euh... j'ai été absent sans cause, c'était à cause de... parce que...
- Oui, Bobby, j'ai vu que tu n'étais pas là, a dit Volgone Krof d'un air de reproche. [...]
- On a parlé du bébé chou de Shanghai, a dit encore Volgone Krof.
- Ah oui, le baby chou, ai-je hasardé.
- Le baby bok choy, a corrigé Volgone Krof.
J'avais les joues brûlantes.

– Tu as déjà pensé à te procurer un radeau ? ai-je demandé.
– Non, pourquoi ?
– Pour le cas où un naufrage se produirait.
– Oh, moi, les naufrages, a dit Lili.
En marchant en direction du port, nous avons parlé de navires. Leur nombre avait décru depuis que les routes maritimes avaient été coupées par les glaces. Il y en avaient encore quelques-uns qui coulaient au large, mais c’était devenu rarissime. Certes, on observait de temps en temps des silhouettes qui ramaient tant bien que mal sur l’estuaire, à cheval sur des billes de bois ou des bouées, et nous aurions bien voulu en savoir plus, nous aurions aimé entendre leur récit, mais elles n’abordaient jamais de notre côté, ces silhouettes. Les courants les poussaient vers le Fouillis, et il est possible aussi que, de loin, la ville leur paraît plus inhospitalière encore que la rive du Fouillis. Peut-être qu’elles ne faisaient pas d’effort pour se diriger vers nous.
Le problème des naufrages n’était plus un problème, selon Lili. Il s’était réglé de lui-même, il appartenait à des histoires d’autrefois, comme la fabrication des dollars, les actualités télévisées ou l’interdiction d’entrer avec des phoques dans le RER.

J’ai déjà eu dans le passé mainte occasion de vous parler de mon amie Lili Nebraska, mais peut-être y a-t-il aujourd’hui une fille ou un garçon qui ont pris cette histoire en cours de route et qui n’en connaissent pas en détail tous les personnages. Ce serait étonnant, mais de telles choses se produisent, de nouveaux arrivages de lecteurs et de lectrices, et on doit en tenir compte. C’est pourquoi je rappelle ici que mon amie Lili Nebraska, au départ, jouait du violon dans les rues et administrait le rayon « Fruits et Légumes » de la supérette, et n’avait rien à voir avec la police. La police a été supprimée, et, si Lili a accepté de la remplacer, ça n’a pas été de gaieté de cœur. Elle est comme moi, elle ne s’est jamais sentie très à l’aise dans le maintien de l’ordre et la résolution des énigmes. Lili est avant tout une musicienne. Elle est extrêmement gentille et jolie. Elle interprète des pavanes, des impromptus tziganes et des valses lentes en ré mineur, et, pendant qu’elle joue, on a l’impression d’être ailleurs et on frissonne, et, parfois, on pleure de beauté.

Après avoir résolu l’affaire de la douze millième Josette, la police s’est mise en sommeil. Les bizarreries ne manquaient pas, mais la police n’ouvrait qu’un œil pour en prendre connaissance et, après avoir ouvert l’œil, elle le refermait sans intervenir.
C’est aussi à cause du froid que l’énergie de la police avait baissé. Un vent glacial soufflait depuis la banquise. Les nuits s’allongeaient. Les rues paraissaient vides. Comme on rencontrait de moins en moins de gens, on avait l’impression que, derrière les façades grises des maisons, les habitants avaient décidé d’hiberner.