L.A. Confidential

Des étoiles d'or. Seul, avec ses morts.

- Et s’il n’y a pas d’autre raison pour que j’aime cet ‘’estùpido’’ d’officier White, c’est au moins parce qu’il a assez de jugeote pour savoir qui vous êtes.
Ed s’avança jusqu’à elle.
- Et qu’est-ce que je suis ?
- Rien qu’un lâche modèle courant.

Jack éclata de rire.
- Suis-je donc votre nom de Dieu de héros ?
- Oui, et j'ai vingt-deux ans, et je ne suis pas du genre à en pincer pour quelqu'un comme une collégienne.
- Bien, parce que j'aimerais vous inviter à dîner un de ces jours.
Karen pivota sur les talons. Son mascara était un désastre; elle avait mordillé la plus grande part de son rouge à lèvres.
- Oui. Mère et Père en auront des attaques, mais j'accepte.
- C'est le premier acte stupide que je commets depuis des années, dit Jack.

— Allez-vous entrer ou non ? Vous voulez me chercher des ennuis, alors que ce soit à l’intérieur !
Mickey Cohen en peignoir et kippa.
— Dernier appel pour venir me chercher des noises ! Vous venez ou non ?
Ils montèrent. Cohen ferma la porte, montra du doigt un petit cercueil doré.
— Feu mon héritier canin, Mickey Cohen Jr. Distrayez-moi de mon véritable chagrin, putains de flics goyishe ! Le service funéraire se tient aujourd’hui à mont Sinaï. J’ai soudoyé le rabbin pour qu’il offre à mon bien-aimé un départ d’humain. Les nullards des pompes funèbres croient qu’ils incinèrent un nain. Parlez-moi.

Six cellules grandes ouvertes – les murs dégoulinants de sang. Juan Carbijal étendu sur sa couchette, une chemise sous la tête, détrempée de rouge.

Il avait vu le massacre de ses propres yeux : seize ans, impuissant à l’arrêter. Son vieux était rentré à la maison ; il avait dû être convaincu par l’avertissement de son fils : tu touches Mère encore une fois et je te tue. Sommeil ; réveil, menottes aux poignets et aux chevilles : il avait vu le fumier battre Mère à mort avec un démonte-pneu. Il avait hurlé, la gorge à vif ; il était resté dans la pièce avec le corps, toujours menotté : une semaine, pas d’eau, fièvre et délire… il avait assisté au pourrissement de sa mère. Un agent l’avait découvert ; les hommes du shérif de L.A. avaient arrêté le vieux. Procès, défense fondée sur des capacités mentales diminuées, tractations, accusation ramenée à homicide involontaire. Prison à vie, le vieux libéré sur parole au bout de douze ans. Son fils – agent Wendell White, LAPD – décidé à le tuer.

– C’est le matin de Noël dans la Cité des Anges ; tandis que les bons citoyens dorment du sommeil du juste, les camés rôdent à la recherche de marijuana, l’herbe qui prend ses racines en enfer. Tammy Reynolds et Rock Rockwell, vedettes de cinéma ayant un pied chez Hadès3, s’échangent leur thé de douceur dans la superbe crèche de Tammy, à Hollywood, sans savoir qu’ils jouent avec le feu à mains nues, sans gants d’amiante, sans savoir qu’un homme est en route pour éteindre l’incendie. Il travaille seul, il est célèbre, il pourchasse le crime : Jack Vincennes, le Grand V, le fléau de tous les téteurs d’herbe et des démons de la came, où qu’ils se trouvent. Sur un renseignement d’un informateur anonyme, le sergent Vincennes, bla-bla-bla… Ça te plaît, Jackie ?

– Ouais, c’est très fin.

Il engagea une feuille vierge.

Nouveau sujet : conseil de paix Cohen-Dragna, février 50, vingt-cinq livres d’héroïne et cent cinquante bâtons prétendument volés. Jack avait entendu des bruits : un ex-flic du nom de Buzz Meeks avait braqué le grand sommet et s’était taillé, avant d’aller se faire descendre du côté de San Bernardino ; des nervis de Cohen et des flics pourris de L.A. l’avaient tué, sur contrat de Mickey : Meeks avait nettoyé Cohen jusqu’à l’os et lui avait baisé sa poule. Ça faisait un bail que la horse était censée avoir disparu. Théorie de Dudley : Meeks avait enterré le pognon et le shit – planque inconnue –, pour se faire abattre ensuite par « une ou plusieurs personnes inconnues », probablement des tueurs de Cohen. Jack sourit : si le LAPD était mouillé dans le carton sur Meeks, Dud n’irait jamais impliquer le service, même dans un rapport interservice.

Preston soupira.
– Alors, pour l’amour du ciel, contente-toi d’affectations où tu n’auras pas à faire ces choix. Utilise l’intelligence supérieure que le Seigneur t’a donnée.
Ed regarda son uniforme.
– J’utiliserai cette intelligence en tant qu’inspecteur.
Preston sourit.
– Inspecteur ou pas, tu as en toi des qualités de persévérance qui manquaient à Thomas. Tu excelleras, mon héros de la guerre.

– Fais ça à la régulière, Johnny. En plein jour. Deviens un bon Blanc, comme Dick Stensland et moi.