Mandragore

Froids comme le nord, petite sœur, sont nos jours paisibles.
Mais quand les ombres sont tombés, ma blonde sœur, ta peau frémit et devient brûlante. Les brouillards arrivent, venant du sud, et ton âme, avidement les respire. Et tes lèvres, dans leurs baisers sanglants, demandent le poison brulant de tous les déserts ...

Tous les péchés, ma chère amie, viennent du désert, c'est le vent brûlant du sud qui nous les apporte. Là où le soleil brille depuis des siècles infinis, un léger brouillard blanc flotte au-dessus des sables dormants. Ce brouillard se divise en nuées légères. Le vent les roule dans son tourbillon, et en fait d'étranges oeufs , qui contiennent la chaleur brûlante de tous les soleils.

Alors, le vent du sud court à midi. Il rampe sur les marais, danse au-dessus des déserts de sable. Il prend les voiles de braise des œufs du soleil et les emporte au loin, au-dessus des mers bleus, fins brouillards, draperies transparentes de prêtresses nocturnes.

Seulement... c'est mort. C'est mort depuis longtemps et cela va vers la décomposition, mais, à vrai dire, ces messieurs ne le remarquent pas !

Cet homme universel savait beaucoup de choses, presque autant que le petit Manassé, mais ces connaissances n'avaient aucune relation avec sa personnalité. Il ne pouvait rien en faire : il avait collectionné les enseignements, comme un jeune garçon collectionne des timbres, parce que ses camarades de classe le font.

Dès qu'il la voyait, il oubliait tout. Son regard s'élargissait, son ouïe s'aiguisait, il entendait le moindre bruissement de soie. Son nez puissant reniflait l'air, aspirait avec avidité le parfum de sa chair; ses vieux doigts tremblaient, sa langue léchait la bave qui coulait de ses lèvres. Tous ses sens criaient vers elles, avides, lubriques, complètement fous de désirs répugnants. Mandragore le tenait par cette solide corde.