Alecto : L'Oeuf de l'immortel

Forts des halles, cabocheurs, pétrisseurs de beurre, mireurs d’oeufs… mille petits métiers fleurissaient au service de la Bête, énorme, obèse, vautrée sur Paris comme un cochon dans son auge. Elle avait aussi ses mouches. Toute une population d’oisifs et de malchanceux, guignards professionnels ou d’occasion, barons de la mistoufle en mal de bonne étoile, germination décorative et constamment renouvelée de trimards, de cloches et de biffins qui, jour et nuit, servaient la messe à la Sainte Bouffe tout en guettant la bonne occase – la piécette au bourgeois, le cageot tombé du camion, le truc encore mangeable ramassé dans l’allée. Belle frange de moisissure, en vérité, où l’aristocratie de la poule côtoyait celle de la fête, descendue de son Empyrée la cuite en bandoulière en vue de la noyer dans la soupe à l’oignon. 

C'était une petite personne de dix-sept ans, blonde et dodue, dont le visage large et parfaitement rond s'illulinait de gaieté à tout propos. Deux yeux pervenche y mettaient une note de douceur et de naïveté tandis qu'un petit nez droit, planté là comme au milieu d'un cadran solaire, indiquait à tout heure un caractère bien affirmé. Elle avait ce qu'il est convenu d'appeler une bonne tête.