Le Ciel en sa fureur

On s'emmure dans des étreintes que l'on a perdues ou jamais eues et des destins qui ne nous appartiennent pas.

La terre n'en a pas fini de malmener les hommes, ici la nature l'emportera toujours. Les saisons seront effroyables, les terreurs d'été succéderont aux terreurs d'hiver, dans un enchaînement rythmé par la monstruosité des hommes. Le gamin blond, lui, est déjà loin, sur la plage, assis face à la mer, les goélands sont à la fête, l'eau est poissonneuse. L'enfant-fée regarde les maquereaux sauter vers le ciel. Un arc-en-ciel se forme sur la mer, puis explose en une myriade de gouttes.

Quand le varou m'emportera je m'endormirai dans le ciel de tes yeux.

Le Vieille dit à Guillaume de se garer ici, près de la « Table aux fées ». Le monolithe couché indique en effet l’entrée du champs où, autrefois, les fées venaient danser. Elle désigne un cercle où l’herbe est comme brûlée.La Vieille affirme que la danse est le plaisir favori des fées. La nuit, sous les rais limpides de la lune qui enfle, monstrueuse, elles se rassemblent pour former une ronde, et malheur à l’impudent qui s’approche de ces mystérieuses créatures, les fées l’entraînent dans la farandole qui redouble de vitesse, tournoient sans relâche, jusqu’à ce que l’intrus pris de vertiges tombe, épuisé, contre le sol, alors les facétieuses s’amusent à se jeter le corps.

Il ne craint pas le colosse, c'est un enfant comme lui,
Un enfant différent et incompris.

Il ne souffre pas de sa solitude, il ne la subit pas, elle est presque naturelle, il n'est pas en colère, ou alors il a apprivoisé sa colère, il fait de sa solitude quelque chose de singulier, il s'est crée une bulle protectrice, une carapace de survie, à base de jeux bizarres, de dialogue avec la nature, d'heures entières passées à plat ventre dans l'herbe à observer la vie minuscule.

La Vieille porte le monde dans les yeux, les catastrophes, les grandes découvertes, les guerres, les passions dévorantes. La succession des saisons, les migrations des oiseaux, l'éclosion des fleurs, la crue des rivières, les tempêtes et les grandes marées d'équinoxe. Cette femme-là n'est pas simplement humaine, elle est animale, végétale, minérale, elle est la vie.

De gros crapauds bondissent des bosquets, des centaines de batraciens affolés et baveux, ils chargent les enfants qui hurlent de peur et se réfugient chez eux, les crapauds s’écrasent contre les portes et les baies vitrées. Des petites grenouilles brunes tombent du ciel. Ceux du lotissement ferment leurs volets bordeaux, ceux du lotissement sont terrorisés. Le corps de l’enfant du pavillon numéro 13 gît au milieu des feuillages, secoué de spasmes, couvert d’un liquide visqueux. L’assaut des crapauds ne dure qu’une dizaine de minutes, peut-être même pas plus de cinq minutes, mais semble une éternité à ceux du lotissement. La mère épouvantée de la fille du pavillon numéro 13 n’arrive pas à déverrouiller la porte de l’entrée, des morceaux de crapauds bloquent la clenche.
Les pluies de crapauds annoncent l’apocalypse. Certains ont lu ça dans la Bible. La pluie de grenouilles figure en second sur la liste des dix plaies d’Égypte qui, selon l’Exode, ont été infligées par Dieu à l’Égypte pour libérer son peuple prisonnier. Les gendarmes et pompiers ne tardent pas à arriver à la zone pavillonnaire, ils ne viennent jamais ici car d’habitude il ne s’y passe rien.

Une chose est certaine, ce bout de terre entre campagne rude et mer menaçante appartient à un seul petit groupe, dont elle ne fera jamais partie. Ce cap des tempêtes et ces champs humides, venteux et boueux ne se laissent pas apprivoiser facilement. Les nouveaux venus devront toujours, éternellement, impérativement, sans échappatoire, payer une taxe à ceux qui y sont nés, n'en sont jamais partis et n'en partiront jamais. Ceux-là appartiennent à ce territoire, jamais ils ne se posent la question « quel est mon pays ? », les âmes et les corps chevillés aux sols acides et marécageux près du val et aux roches de granit et de grès près des falaises. Ceux des villes peineront à comprendre, ils auront beau s'enticher de cette campagne, la terre leur balancera son hostilité et sa sauvagerie à la gueule. La beauté tyrannique et implacable des paysages les accablera. La mélancolie les gagnera peu à peu, puis le désespoir.

Les histoires de fées, ça permet d'enrober de merveilleux les vérités que l'on ne veut pas affronter.