Phalène fantôme

Jamais elle ne serait rassasiée de lui. Un nuage comme un trait de pinceau dans le ciel du soir. Le tictac de la pendule. Un bleu maintenant sur sa hanche gauche.

Au Café royal le vacarme semblait exister indépendamment de ses auteurs. Le bruit flottait à la manière d'un lourd brouillard sonore : constant, ce brouhaha ne variait pas, quelles que soient les allées et venues dessous. Les salles pouvaient bien se vider d'un coup, la clameur demeurait inchangée, musique d'ambiance vigoureuse, omniprésente.

Une caresse aussi légère qu'une prière chuchotée.