Nos années sauvages

Le langage a cet effet sur le souvenir: il les simplifie, les solidifie, les momifie. Une histoire souvent répétée est comme une photographie dans un album de famille; elle finit par remplacer l'événement qu'elle était censée représenter.

Elle me manquait physiquement avec une intensité lancinante. Son odeur, l'humidité poisseuse de son souffle dans mon cou. Ses doigts qui fourrageaient dans mes cheveux.
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J'ai l'impression que chaque fois que nous, humains, pensons avoir trouvé ce qui nous rendait uniques - qu'il s'agisse de notre bipédie sans plumes- surgit une découverte qui remet tout en question. Si la modestie était un trait humain, nous aurions appris depuis longtemps à nous montrer plus prudents.

Il y a des moments où l'histoire et la mémoire semblent une brume, comme si ce qui s'était réellement passé importait moins que ce qui aurait dû arriver.

Ils persistaient à prétendre que nous étions une famille unie, qui discutait à coeur ouvert et se soutenait dans l'adversité. Quand on songeait à l'absence de mon frère et de ma soeur, une telle aptitude à se leurrer tenait du prodige. C'en était presque admirable. Mais soyons clairs. Nous n'avons jamais été cette famille.

"Dans la vie de chacun, il y a des gens qui restent et des gens qui s'en vont et des gens qui disparaissent contre leur gré."

Le soir, à table, je ne dis rien. C'était ma stratégie désormais. Les mots prononcés transformaient le savoir individuel en savoir commun et, une fois qu'on avait sauté le pas, il n'y avait pas de retour en arrière possible.

Le langage a cet effet sur les souvenirs : il les simplifie, les solidifie, les momifie. Une histoire souvent répétée est comme une photographie dans un album de famille; elle finit par remplacer l’événement qu’elle était censée représenter.

Et voilà qu'Harlow se croyait à présent dans Casablanca, découvrant soudain que c'était son idéal : un homme de principes. Un homme d'action. Un écoterroriste.
Le fantasme de toute jeune fille qui se respecte, quand elle n'a pas de vampire sous la main.

[Mon père] ne croyait pas à une quelconque pensée animale, pas selon sa définition de la pensée en tout cas, mais il n'avait guère d'admiration pour la pensée humaine de toute manière. Il comparait notre cerveau à une roulotte de cirque garée entre les oreilles. Ouvrez la porte et les clowns se bousculeront pour sortir.