Le mont Fuji n'existe pas

Je ne me souviens plus si c'est moi qui ai demandé à Delphine le prénom du premier garçon avec qui elle a fait l'amour à seize ans, et qui était encore son amour, deux ans plus tard, quand il est mort. Si je l'ai fait, j'ai eu honte de ma question et de la délicatesse avec laquelle elle a tenté de répondre, m'offrant l'initiale de celui dont la mort a suivi d'un an celle de son grand-père paternel.

Il ne semblait pas s'étonner qu'une Française inconnue eût sorti de son sac un petit carnet blanc, en couverture duquel Rita Hayworth aspirait avec une double paille une boisson blanchâtre qui moussait comme ses cheveux, et levât à peine la tête pour se faire répéter, en dépit de toute politesse, certains mots qu'elle transcrivait ensuite frénétiquement.

La justesse est une expérience télépathique qui exige de l'auteur le sacrifice de son moi.