Cent ans de solitude

Fernanda, au contraire, ne la chercha que sur le trajet de ses allées et venues quotidiennes, sans savoir que la recherche des objets perdus est entravée par la routine, les habitudes, qui font qu'on a tant de mal à les retrouver.

Une fois de plus, elle fut ébranlée par une autre preuve que le temps ne passait pas mais tournait en rond sur lui-même.

Pendant la nuit de noces, un scorpion qui s'était introduit dans sa sandale mordit Rebecca aux orteils. Elle sentit sa langue s'engourdir mais cela ne les empêcha pas de passer une lune de miel qui fit scandale. Les voisins étaient terrifiés par les cris qui réveillaient tout le quartier jusqu'à huit fois par nuit, jusqu'à trois fois pendant l'heure de la sieste.

Ainsi continuèrent-ils à vivre dans une réalité fuyante, momentanément retenue captive par les mots, mais qui ne manquerait pas de leur échapper sans retour dès qu'ils oublieraient le sens même de l'écriture.

Follement amoureux l’un de l’autre au bout de tant d’années de complicité stérile, ils pouvaient jouir du miracle de s’aimer à table tout autant qu’au lit, et parvinrent à un tel degré de bonheur que, devenus deux vieillards épuisés, ils continuaient encore à folâtrer comme des petits lapins et à se chamailler comme des chiens.

Jamais elle ne faisait payer ce genre de service. Jamais elle ne refusait cette faveur, et pareillement ne la refusa jamais aux innombrables hommes qui la cherchèrent jusqu’au crépuscule de sa maturité, sans lui donner argent ni amour, mais seulement parfois du plaisir. Ses cinq filles, héritières d’une si ardente semence, se perdirent dès l’adolescence par les chemins scabreux de la vie.

Il se perdit dans des défilés embrumés, des espaces de temps réservés à l'oubli, des labyrinthes de désillusion.

Sa manie de fourrer son nez partout fut à l'origine de tant de disputes et d'incidents qu'elle se sentit toute perturbée par la mauvaise humeur qu'on déversait sur elle, et elle essaya de se délivrer de ces ténèbres qui avaient fini par s'enrouler autour d'elle comme une camisole tissée par une araignée géante.

Son type de beauté manquait d'une certaine grâce mais elle était d'une sensibilité rare, capable d'apprécier les choses de la vie, pleine d'une secrète tendresse.

Le meilleur ami, avait-il coutume de dire alors, c'est celui qui vient de mourir.