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Critique de PGilly
Quelle mouche a piqué Sylvie Germain d'écrire ce roman déroutant, plombé de phrases à rallonges, de descriptions exhaustives de personnages juste de passage et dénué de sens. J'avais d'elle le souvenir d'une essayiste férue d'esthétique et de spiritualité.
À la bande de joyeux drilles endeuillé, succède un sinistre personnage, hanté par le remords et la folie. Ici, l'écriture se resserre, le protagoniste questionne sa vie et son comportement, assez solitaire et donc tourné vers lui-même, une situation qui confère au style de l'auteur une densité de bon aloi alors que les scènes de groupe sonnent faux et suintent le fabriqué poussif.
Finalement, le soliloque de Sylvain nous échappe, tellement sa personne est insignifiante et peu amène.
Je suis sévère car je n'ai pas retrouvé la qualité d'écriture d'"Éclats de sel" et de "Brèves de solitude".
Une grosse déception.
À la bande de joyeux drilles endeuillé, succède un sinistre personnage, hanté par le remords et la folie. Ici, l'écriture se resserre, le protagoniste questionne sa vie et son comportement, assez solitaire et donc tourné vers lui-même, une situation qui confère au style de l'auteur une densité de bon aloi alors que les scènes de groupe sonnent faux et suintent le fabriqué poussif.
Finalement, le soliloque de Sylvain nous échappe, tellement sa personne est insignifiante et peu amène.
Je suis sévère car je n'ai pas retrouvé la qualité d'écriture d'"Éclats de sel" et de "Brèves de solitude".
Une grosse déception.
